Глазами беглыми читает
Доныне гордый наш язык.
Мой бестолковый ученик,
За листом лист перебирая,
Читает сладостный роман,
Нравоучительный и вредный,
С живой картины список бледный —
Недуг новейших россиян.
Хоть не являла книга эта
Убийцу юного поэта,
(Что, намарал я свой портрет?)
Я перестану быть поэтом,
И он не сделался поэтом —
Вот как убил он восемь лет!
Я думал уж о форме плана,
Воспомнив прежних лет романы.
Мне приходили на язык
Мои летучие творенья,
И славы сладкое мученье
Едва в то время не постиг.
Унижусь до смиренной прозы.
Кого не утомят угрозы?
Наследники своих родных —
Стихи — на случай сохранились,
Под вечер иногда сходились
Умы пустынников моих.
«Я помню чудное мгновенье...»
Красавиц новых поколенье
Мне б не наделало вреда!
Поглотит медленная Лета
Свободна русская езда!
И вы, чувствительные дамы, —
Порок любезен и в романе.
«С чулком в руке седой калмык».
Мне тяжела теперь и радость.
Под старость жизнь — такая гадость!
Помолодеть хотя б на миг.
Читал, читал, а все без толку.
Но меж собакою и волком
Я сделал полный выбор. Вам,
Благоразумный мой издатель
Или насмешливый читатель
Плоды трудов своих отдам.