Сидишь вот, пьешь остывший кофе с молоком, обрабатываешь свою же фотографию в последней версии фотошопа на личном ноутбуке, слушаешь одну и ту же песню второй день, потому что нравится. Левой рукой иногда берешь из стоящей за спиной коробки шоколадные конфеты, обернутые в пеструю фольгу, разворачиваешь их, подносишь к лицу, но не чувствуешь запаха; кладешь в рот - а они безвкусные, потому что насморк, потому что вчера гулял без шапки, а на улице было минус пятнадцать. Глотаешь конфету - чувствуешь, как она медленно спускается в желудок по опухшему горлу.
А за ноутбуком - окно. А на окне иней и даже ледяные сосульки. А за окном - улица. Темно, потому что в детстве ты бил лампочки в фонарях метком выстрелом из рогатки, а сейчас нашлись юнцы, которое твое дело решили продолжать. А еще на улице пусто. Нет ни людей, ни машин. Кто живет в этом доме - уехали в гости, кто живет на этой улице ушли в парк на гулянья. И нет никого-никого, кто мог бы слепить снежок из свежевыпавшего снега и кинуть его тебе в окно. Даже бродячие собаки и бездомные кошки - и те разбрелись по соседним домам и подвалам, ведь вместе легче согреться.
А ты сидишь и сидишь, допиваешь свой кофе, который стал уже совсем ледяным. И с удивлением замечаешь, что руки твои болят от холода, что батареи перестали работать и в комнате становится холодней и холодней. Ты отрываешься от компьютера и ищешь в шкафу свитер и теплые штаны, быстро переодеваешься и возвращаешься к фотографии. Движениями мышки убираешь шумы, стираешь ненужные мелочи, делаешь изображение светлее, контрастнее, меняешь цвета, добавляешь что-то фигурной кистью, пишешь что-то на фотографии.
А окно за ноутбуком покрывается трещинами. Хруп-хруп-тцик трещит стекло. И тут маленький осколочек вылетает, а за ним вылетают сотни таких же осколков. Ты прикрываешь глаза левой рукой, а правой рукой все так же рисуешь мышью. Несколько осколков попали тебе в рот, и ты осторожно их выплевываешь, потому что не хочешь пораниться. Смахиваешь левой рукой осколки со свитера и стараешься не обращать внимания на ветер, который дует из разбитого окна, потому ветер пронизывающе холодный. Потому что дует все сильнее и сильнее. потому что больное горло от воздуха словно раскаляется.
Термометр на стене показывает, что температура падает. Плюс пятнадцать, плюс десять, плюс пять, ноль, минус три... Твои руки двигаются все быстрее и быстрее - ты боишься не успеть. Потому что думаешь, что все это важно. Что это твоя последняя фотография. А потому она должна быть идеальной. Ни одного лишнего пятна, все должно быть четко, все аккуратно. Щёлк-щёлк, щёлк-щёлк.
Ты торопишься, ты увлечен работой. На термометре уже нет делений, чтобы объяснить, как же холодно. Экран ноутбука мерцает, а процессор явно начинает "тормозить". Ты не замечаешь, но твое сердце бьется аритмично. То быстро, то медленно, иногда - пропуская удары. Ноги онемели. На губах, ресницах, волосах блестит иней. В висках пульс стучит как отбивной молот, не слышно музыку, голова болит.
Термометр треснул. Правой рукой ты двигаешь мышку. Указатель движется к главному меню. открываешь его. Нажимаешь "сохранить". Называешь фотографию - "последнее фото". закрываешь фотошоп. Открываешь свой сайт. добавляешь в альбом эту самую фотографию и пишешь на главной странице "это мое последнее фото. Надеюсь, что запомнюсь вам таким."
и с облегчением откидываешься на спинку стула. Экран ноутбука прощально моргает и отключается. Ты пытаешься вдохнуть, но легкие замерзли.
Ты закрываешь глаза. Потому что устал. Потому что тебе нужен отдых. Потому что жить - это значит быть творцом себя. А ты сотворил себя, ты сделал себя прекрасным. И твое лицо замирает так же, как на той фотографии - таинственная полуулыбка, чуть опущенные веки, легкий румянец на щеках и непослушная прядь, спадающая на лоб.
И холод сохранит тебя таким навсегда.