Первые тучки надвинулись ближе. И три прекрасных напрасных дня нового года остались за спиной. Привыкаем оставлять дни. А ты думаешь, от них не осталось ничего? Ну да, немного записей, песен семь, чепуховых стишков на эстонском, с принудительным переводом на русский. Я ещё тогда думала, как это удержать, чтобы не начинать на нём, но вот опять буквы не подбираются, а к прозе ещё пока могу.
У тех рассветов, которых мне пока не видно, до тех закатов, которые приспособились показываться своевременно, - пустота. Ты знал об этом. ты пел, я тогда это видела иначе, но не предполагала.
А у каждого дня новая рубашка. Вот и ты улыбнулся, стряхнув с себя старые тряпицы, которые смогли выдержать то, на что они были накинуты. А у него брюки каждый день разного цвета, и что удивляет, что не похоже, что он их красит, они сами выбирают краски из сказок, меняются. Вот бы ещё шапку с бобровой на лисью поменял. Глупо? Ещё бы! Несовместимо с практикой настоящего - выдумка, миф, контузия правды.
Нечего высказывать то, к чему имеешь отношение, - считают некоторые авторы, а что ещё?
Ну что ещё можно предложить читателю? Ложь неправды, которая не всколыхнёт чувств, притворство - маску повторения сюжета из подсмотренного, случайно слышимого... Я - пас, мне так как есть в пору. Проза так проза.