Он шел узкой тропинкой, запорошенной снегом. Ему нравилось идти, ведь в каждом шаге – была его жизнь. Вокруг него – распластались голые ветви деревьев, острые кустарники и травы, на удивление даже к январю сохранившие свой сочный зелёный цвет. Жившие здесь белки, попрятались неизвестно куда, вместе с людьми, охотно гуляющими по парку в более теплое время года. Но куда исчезли люди - было известно. У них был новый год, который они готовились встретить в полночь. А вот шедшему по тропинке путнику – очевидно, встречать было некого. С каждым шагом – он встречал себя, и всё еще дивился такой удаче! Судя по его виду, он явно не спешил заканчивать свою прогулку. Пели птицы. Ему не зачем было их видеть, чтобы услышать. Ему не зачем было кого-то искать, чтобы найти. Он был странником, а может – просто прогуливался по последнему дню уходящего года. Оставлял следы на таявшем вовсю снегу – скоро весна, весна. Он то убыстрял шаги, а то вдруг резко останавливался, неизвестно из-за чего. Может, что-то подсказывало ему – остановись и оглянись вокруг: там ты найдешь свою следующую тропинку. Но, конечно, никто не мог видеть этого странника. Его куртка сливалась со снегом, а лицо – было больше чем наполовину скрыто лиловой вязаной шапочкой. И лишь по блеску очков можно было поймать его в свои объятья – но тогда руки, у того кто бы осмелился это сделать, должны были бы в обхвате приблизиться к бесконечности… Он так думал, а может хотелось еще одного чуда. Он был один, но не был одинок. Пока работала вся эта магия. Но он выйдет из парка – и чары скоро рассеются. Как облака. Чтобы потом опять – собраться воедино. Он шел узкой тропинкой, запорошенной снегом. И в каждом шаге была его жизнь.
1 янв. 2 тыс. девятого