Утро первого января

Ступая по свежему снегу, слышишь его хруст, словно только что откусил кусочек медовой пахлавы. Оборачиваешься назад, смотришь на первые следы по белым сугробам. "Эх..., - думаешь, - как легко испоганить то, что было до тебя чистым!" - и продолжаешь свой путь. Выйдя на более людную улицу, замечаешь, что здесь по снегу прошлись до тебя уже десятки людей, и полагаясь на тот принцип - "на одного меньше на одного больше", смело шагаешь. Странные люди, вглядывающиеся в твое лицо, которое, в отличии от остальных, не укутано в шарфы и шапки. Эти люди не пугают тебя, но заставляют становиться еще более безразличным, чтобы на смех другим не начать заподазривать прохожих в утаении какой-то тайны. Ты стараешься смотреть сквозь лица, сквозь очертания серых прохожих, наметив себе точку где-то на верхушке дальнего дома. Мысли, словно рои бабочек, начинают сновать по кругу в твоей вроде пустой голове, словно муха в банке с вареньем, не успевшая вылететь до закрытия крышки. Не одна бабочка не собирается отставать от толпы, чтобы ты начал вытягивать из клубка ниток одну, и развивать мысль. Ты идешь с эдаким отупением, устремив свой потерянный взгляд в пустоту. Вдруг кто-то сзади, пьяный после Нового года, выкрикнет тебе вслед: "А я люблю рыжих!" Ты, вырвавшись из оцепенения мозга, оборачиваешься всем станом назад, чтобы ответить ему вдогонку: "А я не рыжая, я - красная...)". Услышишь удовлетворенный смех его и пары друзей и с наслаждением, что тебя кто-то заметил идешь с удивительно очаровательной улыбкой дальше.