Ты чувствуешь то особое состояние мира, которое поэты, давным давно назвали Временем Возрождения. Просто потому что уходит сковывавший все зимний холод, теплеет ветер, больше не впиваясь в кожу острыми когтями, светит солнце...
Ты идешь по городу, видишь улыбающиеся лица, яркие цвета, оживленные беседы. Примостившиеся возле домов парни нервно мнут в пальцах сигареты, а хрустящие обертками букеты блестят на солнце.
Ты с друзьями все больше времени проводишь на улице, стараясь выкроить свободную минутку, чтобы выскочить из дома, пройтись по шумным, ожившим улицам...
Ты снова и снова видишь идущие под ручку парочки и замечаешь, что едва ли не единственная - шагаешь в гордом одиночестве. И вовсе не потому, что тебе не_с_кем. Просто нет того, чью ладонь не хотелось бы выпускать из своих ладоней, чьи желания кажутся отражением собственных. Ты видишь вокруг сотни и сотни парней, но не один не затрагивает твоего сердца.
Почему? Неужели ты не умеешь любить? Или просто еще не знаешь, что это - любить до глубины души?
Знаешь... просто ты заставила это чувство уйти глубоко-глубоко внутрь твоих чувств, так и не дав ему полностью оформиться... потому что для тебя любовь - это не счастье, а зияющая, кровоточащая рана с рваными краями.
Любить предателя нельзя. Враг достоин лишь справедливой мести.
... вот только хочется снова прикоснуться к его плечу, коснуться волос, поймать на себе внимательный, теплый взгляд... взгляд того, кто, казалось, будет рядом вечно...