ЛЮБОВНЫЕ ПИСЬМА.
(Мини-рассказ)
Она сидела на ковре и перебирала старые, порою пожелтевшие шуршащие листы писем. Это были совсем настоящие бумажные письма, далекие от компьютерной современности -мейлов, дневников, облогов. Нет, это не просто письма написанные-6-9 лет назад - это машина времени. По крайней мере, именно так ей сейчас казалось. Строчки оживали и трепетали. Окунали в мир забытых чувств и переживаний. Вот письмо 17 летнего мальчишки, ей 16 летней строптивой красавице. В каждой строчке сквозила мольба о любви, ее любви. Наивные фразы искренняя боль. Теперь ему было 26.он стал смутьяном-одионочкой лихо кутящим на выходные и прожигающим свой некогда острый ум в компании опьяневших случайных спутниц и сомнительных друзей.
А вот письма от обаяшки с обезоруживающей улыбкой, разбившего ей, некогда сердце с такой легкостью, будто оно было стеклянным. Беззаботностью, смешанной с флиртом и самовлюбленностью, приправленной комплиментами ей сквозили его письма. Таких писем было не меньше 12. Это был настоящий роман. Так казалось ей в 18.это теперь она видела в каждой строчке его браваду и любовь…лишь к себе. А тогда сердце трепетало от его признаний и романтичного бреда - ее имени, которое он вырисовывал разными стилями шариковой ручкой, песен о любви, строчками из которых он пересыпал письма и нежными просьбами присниться ему. Сначала были письма, а потом - предательство и боль. Впрочем, это было так давно…
А вот письмо от ее парня из мегаполиса, ей, его милой провинциалочке. Почти единственное, ведь потом они созванивались, потому что писать он не умел и не любил. Они познакомились на море, разъехались, но смутное чувство их влекло друг к другу. Так появилось письмо, потом звонки, потом билеты в Москву. Так родилась мечта, которая спустя год погибла, не выдержав 1000 км разделявших их. Кто из них погубил их мечту, она не знала, но была благодарна этому волшебству, по вине которого он ворвался в ее жизнь и по вине, которого все однажды оборвалось, как песня на полуслове. Наверное, это было назидательно - лечебное волшебство, но не ее судьба.
А вот письмо от бабушки. Оно дышало теплом. Бабушка в письме сокрушалась, о том, что у внучки нет любви и с высоты своего житейского опыта уверяла, что ее половиночка обязательно найдется.
Из всех писем самым искренним и правдивым было последнее. А остальные казались химерами из несуществующего призрачного мира мечты. Кем были те, кто писали - неужели из плоти и крови? Сейчас казалось это фантомы. Но все эти письма - это частица ее жизни, ее истории. Она переписала ее по-своему, поставив точки. Зачем все это было, ведь столько было боли, разбившихся надежд, несказанных вслух слов. Сколько раз ее глаза были стеклянно-пусты.
Ну конечно, был смысл у этих историй, было оправдание этим письмам. Без них она не была бы собой ,без этой грусти не было бы счастья, без шишек не выросли бы за спиной крылья. И наверное только вопреки боли она научилась сама писать свою историю. так как хотела. Научилась быть сильной и смелой.
А насчет бабушкиных сетований- половиночка таки нашлась. Сама собой.И тоже нашла ее в письмах, только в электронных любовь пришла тогда когда она поняла- жизнь тоже письмо. Которое ты пишешь каждый день .и не надо сетовать на судьбу- надо писать правильно- писать с благодарностью и надеждой. Даже когда мечта далека.Небеса допишут недостающее.Обязательно.
Если ты искренне нуждаешься в любви, она обязательно придет. И не бывает никаких «если» во всем есть своя логика и в несбывшемся тоже. Надо только писать самое главное в жизни письмо, не жалея о прошлом и смело смотря в будущее,с поднятой головой и блестящим глазами. Не беда, если порою от слез.
Она все еще сидела на ковре. Письма были сложены, за окном- пушистый снег, на столе- чай. А в душе мир.
Все переживания вернулись назад. В прошлое, а здесь с ней осталась только любовь и новые мечты. Которые обязательно сбудутся.
26 декабря 2008 года