Наблюдение за самим собой. Игра, которой меня как-то научил под текилу знакомый. И вот, уже почти 10 дней я наблюдаю за собой, когда появляются эти рассказики. Я никогда в своей жизни не писал ничего. Ни строчки. Даже дневников не вел. Считал это все ерундой. Ерундой, не стоящей времени. А теперь вот наблюдаю за появлением каких-то рассказов. Отстраненно, незаинтересованно. И всегда ночью.
******
Мне резко хочется спать. Непереносимо хочется уснуть, но что-то мешает улечься и уйти в сон. Наверное, холод. Холод, появляющийся изнутри. Я замерзаю. Беру ноут. Открываю вордовский файл. Начинаю печатать… Я никогда не знаю, что будет напечатано. И никогда не знаю, зачем. У меня нет ни каких идей или мыслей, нет никакой морали или «красной нити». Нет ни зарисовок, ни картинок. Просто руки сами печатают слова. Слова, которые приходят изнутри, из холода… Из холода и какой-то сверкающей тьмы. Необыкновенно красивой тьмы…
Потом, потом все проходит. Я начинаю чувствовать руки, согреваюсь. Уже вошло в привычку, варить себе кофе после такого «путешествия», выкуривать сигарету. Как необходимый ритуал возвращения себя. А потом я читаю, что за файл появился у меня в ноуте. Иногда удивляюсь. Иногда – злюсь. А потом, потом скидываю на прозу. Не всегда сразу. Как будто кто-то невидимый считает, что что-то должно подождать, например, как рассказ про песок… Он был первым.
******
Это началось в середине декабря. Семнадцатого. Черное число. Пьяное число. Тяжелое число.
Я приехал в аэропорт слишком рано. До рейса было еще три часа. Делать мне было абсолютно нечего и я решил зайти в кафе. Мест практически не было, лишь за одним столиком сидели двое. Один из них мне показался смутно знакомым.
«По-моему, Валентин…» - решил я и направился к столику.
- Привет. – весело сказал я. На меня посмотрели две пары тоскливых глаз. – Не помешаю? – в замешательстве спросил я.
- Пить будешь? – спросил тот, имя которого я пытался вспомнить.
- Наливай. За что пьем?
- Друга провожаем. – сухо и как-то сдавленно сказал второй.
- А где он? – растерянно спросил я и оглядел зал.
- Улетел… С братом…
- А чего тогда здесь сидите?
- Провожаем…
- Он же улетел. – удивленно сказал я – «странные какие-то…»
- Улетел – эхом сказал Валентин – Улетел… Далеко…
Второй разлил водку по стаканчикам.
- Вернется. Чего это вы так переживаете? Ей богу, как бабы… - я пытался понять, что происходит.
- Оттуда не возвращаются – тихо сказал второй и дал мне стаканчик.
Я опешил. Взял стаканчик – Как зовут?
- Илья… - Валентин внимательно посмотрел на меня, наморщил лоб, помотал головой – по-моему, это тебя я видел с ним перед прошлым новым годом в баре. Вы там текилой упивались…
Я пытался вспомнить, где я был и что делал в прошлом году… «Илья, Илья… Илья?!» - мысли моментально вылетели из головы. Я залпом выпил. Вкуса я не почувствовал.
- Не может быть! Я ж его недавно видел. В в кафе... Он был совершенно здоров. Не может быть… - я покачал головой – Нет… Что случилось? Как?
Валентин рассказывал, мы пили… пили… Я не мог поверить. Нет. Я не мог принять этого. Я не понимал этого...
………………………………………………..
Объявили начало регистрации. Через несколько минут я ушел. В голове было пусто и только одно имя. Одно…
В этом полете я увидел во сне странный песок… Нереальная, четвертая встреча. Видимо, с нее и начались мои «путешествия»...