Кофе. Аэропорт. Италия.
Канонада скутеров в переулке.
Яркие звуки,
пронзительные ароматы.
Одиночество с привкусом пыли и классики.
Allora, мокрые стрижки, безделушки.
Загар, обувь, японцы с фотоаппаратами.
Албанцы, цыгане, негры,
контрабандные сигареты.
Штукатурка вековой линьки.
Наглухо заперты все ставни.
Ты снова сердишься, и у тебя под кожей ходят желваки.
Я научился не морщить лоб и не щуриться,
но все также гримасничаю,
когда смеюсь или улыбаюсь:
меня не переделать...
А так хотелось,
что даже сейчас,
по прошествии стольких лет,
я хмелею от собственной ненужности,
как порожняя бутылка из-под дешевого портвейна.
- Может, напьемся?
30.06.2007 08:58 То, что обычно испытываешь ты субботним утром