Мелким шагом, мокрым стуком
по России ходит осень.
"Что ты сделал, что задумал?"
- моросящий шёпот спросит.
Мелкой льдинкой лужа треснет,
Эхо гулко отзовётся.
С леденящей душу песней
Птица мимо пронёсется.
Хрупнет ветка и за ворот
проберётся струйка влаги.
Порыжевшею травою
вдруг зашелестят овраги.
И на чёрном фоне леса
взгядом жёлтый лист отмечу.
"Жаждал Бога, бегал с бесом",
- тихо в серый мрак отвечу.