Мелом на асфальте выведен овал.
Мальчик улыбается. Он нарисовал:
жесткие волосья - черточки по краю.
В центре два кружочка: клитор и путь к раю.
Что-то с молодежью нынче всё ж не то,
про себя ругаюсь. Ссусь я кипятком.
Что творится в мире? Что-то не пойму.
Мальчик, нахуя ж ты рисовал ****у?
Я ору с балкона. Громко так воплю,
что ****у под окнами я не потерплю.
Пусть водой, ботинком, все сотрет за раз.
Мальчик виновато: "Дядя, это глаз".
Ептыть, присмотрелся, правду говорит.
Видимо, я всё-таки мозгом инвалид.
Ну и ладно, похер. Глаз так глаз. Красив
на ****у похожий детский позитив.
Я сидел и думал. Вот где мира жесть.
Думаешь, что видишь, всё как оно есть.
Думаешь, мечтаешь, ждёшь, ан нет - облом.
Всё нет так. Сконфуженно щелкаешь еблом