Бедные маленькие мальчики. Вскормленные слезами несчастных матерей. Их отцы погибли под обломками этого мира.
Бедные маленькие мальчики с наглыми глазами и потерянными душами. С тлеющей сигаретой на уголке улыбки. Как точка в конце каждого предложения. Мальчики, знающие одну молитву: «I’m not like you». Молитву, звучащую как отчаянный крик: «I will never be like you»
Мальчики, которые ошибаются с такой уверенностью. На самых кончиках пальцев еще живет их мир. В сенсорных кнопках мобильных телефонов, лэптопе и капельке чужих духов. В их ежедневниках, между строк о парикмахерских, бизнес-ланчах, поездках и семейных праздниках, вписано, вбито, нацарапано настоящее расписание. Улыбки для утра, одиночество на вечер.
Мальчики в узких джинсах и деловых костюмах. В их карманах кредитные карты и непригодившиеся шпаргалки несданных экзаменов.
Самое большое равенство, если оно вообще возможно, у вытяжки для курения перед транзитной зоной. На руках нет ничего, кроме паспорта и бутылки виски из duty-free.
И где-то там за стеклом гейта твое непредумышленное спасение на рулежной полосе.
Маленькие мальчики, которым двадцать, тридцать пять, а на самом деле шестнадцать. Бедные мальчики, которые еще не знают, что встретятся с отцами под обломками этого мира.