- Здравствуйте. Вы - талантливый. – девушка смело протянула руку для приветствия и слегка наклонив голову, улыбнулась.
- Здравствуйте… - слегка растерялся Художник и тут же поспешно добавил – Спасибо.
- Замечательная выставка. Особенно прекрасны «Византийские хризантемы». А Вы смогли бы нарисовать душу?
- Душу?
- Да, душу человека.
- Но ведь люди разные. И души аналогично. Можно нарисовать душу святого и грешника, мертвого и живого, счастливого и несчастного. Что именно Вас интересует?
- Просто душа человека. Неважно кто он. Сможете?
Художник замялся.
- Смогу.
- Отлично.
Девушка что-то быстро набросала на маленьком кусочке бумаги.
- Вот мой телефон. Позвоните, когда картина будет готова? Я хорошо заплачу.
И, не дожидаясь ответа, направилась к выходу.
- Постойте!
Художник кинулся вдогонку, но ноги словно приросли к полу. Он не мог сделать ни шагу. Голос сжался комком где-то под сердцем и через приоткрытые губы вырвалась только могучая всепоглощающая тишина. Он попытался закричать. Тщетно. Все его тело вопило о помощи, но толпа безразлично проходила мимо, улыбалась и бормотала какие-то банальные слова поздравлений. В голове судорожно билась оброненная фраза «А Вы смогли бы нарисовать душу?»…
Художник вскочил. Липкая испарина капельками проступила на пропахшей красками шероховатой коже. Сонные лучи упрямо пытались пробраться сквозь тяжелый занавес штор, заглянуть в мастерскую известного в обществе человека. Пять утра. Художник запустил пальцы в склоченные после внезапного пробуждения волосы, словно пытаясь выловить остатки сна. Ужасно захотелось чашку горячего кофе. Через неделю выставка. Но почему он так волнуется? Все организовано, предусмотрено. Нарисовать душу… Душу? Снова понеслась кутерьма мыслей. Зачем? К чему такой странный сон? Кто та девушка? Художник медленно измерял шагами небольшую комнату. А почему бы и нет? Руки привычно подхватили зевающую кисть и обвенчали ее с разлитыми красками. Душа… душа… он медленно провел по холсту голубую волну. Еще одну. Еще. Нет, не то! Сорвал и швырнул на пол. Все с начала. Душа какая она? Ведь можно нарисовать что угодно… никто ее не видел… Но девушка из сна упорно появлялась в подсознании. Она знала. Да. Знала…
Солнце послушно в очередной раз поцеловало на ночь дремлющее небо и скрылось за каменным горизонтом домов. А кисть все так же неустанно бегала по распятому на планшете холсту. Еще одному из таких же, свернувшихся в монотонном дыхании возле ног Художника…
- Здравствуйте. Вы - талантливый. – девушка смело протянула руку для приветствия и слегка наклонив голову, улыбнулась.
- Здравствуйте… - слегка растерялся Художник и тут же поспешно добавил – Спасибо.
- Замечательная выставка. Особенно прекрасны «Византийские хризантемы».
С каждым произнесенным словом девушки, Художник улыбался все больше и больше..
- А Вы смогли бы нарисовать душу?
- Смог бы.
Девушка что-то быстро набросала на маленьком кусочке бумаги.
- Вот мой телефон. Позвоните, когда картина будет готова? Я хорошо заплачу.
Художник не глядя на лист, протянул девушке запакованный в бумагу холст.
- Это Вам.
- Что это?
- Портрет души.
Не говоря больше ни слова, Художник направился к выходу. Здесь ему больше нечего делать. Просто шел сквозь толпу и был счастлив. Он написал лучшую картину в своей жизни. Душу человека.
Девушка с любопытством разорвала бумагу. На удивленном лице появилась загадочная мягкая улыбка. С золотистой рамки на нее смотрело девственное лицо смутившегося холста.
14.05.2008