Артём Киракосов
ПРО СЕБЯ
сто и одна ночь с самим собой
089 \\ 101
**** ну и денёк ****
Новая причёска? И я попал! -ся? И вдобавок ко всему – сгорели все денежки. В банке. Не железной. А – бумажные, русские, что завещала мне бабуля. Я – голый. «Король»? Ты – свела меня опять с привычных мною рельс. И – подружка твоя. И ты. Тоже. И другие. И вы все. Слать дяде SMS-ки? Юные сэксуалки! чего затеяли. Нервы? Бесплодное…
А я скажу всем девчонкам, влюблённым в меня: шансов нет! Я давно и надолго – её! Её. Раб и пленник. Сердце к сердцу прижму. И чувствую – как бьётся: моё, её. Дышу – ею. И ею жив. Пока ещё. И не буду и не смогу – без. Без неё – `бомж`. Она доказала право на меня. Она схватила меня крепко, так, что ни одна девчонка боле не вырвет. Зря кроишь глазки, зря строишь причесон, зря плодишь за SMS SMS. Что могут ноги модели? супротив велений души? Что значит молодость? – Безмозглость? Признания? Без знания? Всякий мужчина – путник, странник, бездомный. Он ищет… Огня, как очага. Где его кров, и ждут и пригреют и обласкают и заласкают и захвалят. Без меры и без справедливых укоров. За так. За лень и никчемность и за то, что промахнулся на ``последней охоте``. И за то, что не смог устоять перед ^^^другой^^^, и за то, что уступил соседу. Простят, так как любят. И это – древнее…
Продана душа. Ей. И она – владелица её – по праву сильного. Мужчина – был и остаётся тряпкой. И я – с ними. Безвольная дрянь. Бессмысленное похотливое полуголодное полусущество, алчущее пищи, тепла, ласк. Как зверь, набредший на нору, где можно хлебнуть. А кто из нас, из ‘бойцовых’, не так? Напускная жестокость, чтобы срубить +кость+, и лечь сытым – под руки её. Хозяйкины руки.
Насытившийся волк – пал к ногам. Старый матёрый. Уставший за жизнь: улёг. Чуя близкое… Болезнь и разлуку. Это я. И другие. Иду и гляжу: отвечать на взгляды призыва? Не глядеть на них? Верность? Элементарное чувство благодарности? Опасность потерять? Потеря осторожности? Беда графомана? Секс? (Я написал тебя правильно?) Я мог бы быть **счастлив** с каждой из них? И каждая из них думает обо мне также? И каждая поймёт, что твои руки – руки маэстро? И лечь под них всё равно, что быть клавишами? И каждая взглянет на игру с отдачей любви? Ведь ты хотел именно страсти? Без которой тебе не жить?
Молодые тела… Молодые глаза… Молодые слова…
Ночь. Утро. День. Вечер. Твой день – это ожидание. Ожидание того, что сердце твоё – ляжет в её ладони скорби. Скорбь – это – временное. То, что мучит неумерших. То, что отпускает тех, кого отпускают. Взлетающих восвояси. Смерть? Ты придумана для избранных? Твои крыла я знаю.
Танец…
19 декабря 2008 – 21 декабря 2008, ночь