Пустынный пляж Азовского моря. Под лучами палящего августовского солнца лежит человек. Мужского пола.Лежит и с хмурым видом бурчит себе под нос:
- Вот кабы мозг Ивана Сергеевича, да к нему сердце Полиграфа Полиграфыча,то, может и Гоголю не пришлось бы переворачиваться в гробу...А так...Я всего лишь сталкер. Обыкновенный, подневольный...Так. Всё. Хватит соплей. Перегрелся.
Человек вскакивает и бежит по направлению к воде. Интенсивно разгребая воду руками, погружает ладно скроенное тело в море и сам себе командует, не стесняясь быть услышанным:
- Левой! Правой! Левой! Правой! Вперёд!
Довольно быстро он удаляется от берега на приличное расстояние. Вдруг произносит:
- Чёрт бы побрал эти Зоны! Нигде от них нет спасения! В кои веки хотел насладиться тишиной и свободой, так нет! ...Рыбаки, их мать!
И человек в ярости начинает рвать сети, выставленные рыбаловецкой бригадой,что на Азовском море не является редкостью.
Вволю посостязавшись с безответным сооружением, мужчина возвращается, так же динамично работая руками:
- Левой! Правой! Левой! Правой!
Слегка утомившийся от воды, он вновь ложится, подставляя тело неистовым лучам.
И тут...
- Молодой человек! У вас огонька не найдётся?
Офигительной внешности девушка предстаёт его взору, как будто выросшая из-под земли.
-Глюки? - подумал наш герой. А вслух произнёс:
- Не курю. Опасно. Можно себя обнаружить там, где не надо.
- Мужчина, вы чего? Где обнаружить? С вами всё в порядке?
- Со мной - да. А вот что тебе от меня надо? Всё равно у меня ничего нет. Не заработал...