На исходе второго дня мокрых загонов и вечерней засидки в чужих шмотках (печка уже не справлялась сушить мои, а баня не могла больше противостоять наглой простуде, хотя ей в том и помогало большое ведро водки) решили обложить купелу на кукурузном поле, загодя предусмотрительно обрезанную местными.
Они ушлые - знают мазу. Они ЕГО почти месяц "пасли", что бы счеты свести за убиенную ИМ лайку.
Сомнений, что КАБАН, оставив заходной след с дороги в купелу утром, не свалил от туда до вечера было 99%, но памятуя о том, что кругом кукуруза и скоро ночь один злосчастный процент заставлял таки судорожно биться сердце.
Время на раздумья нет (скоро стемнеет), да и объезжая снова можно подшуметь. Решено - расставляемся.
Оставшись втроем перекрыть участок длиной доброго километра практически не реально, но ветер настойчиво стуча в затылок, говорит: "Пойдет тут!"
Стою на виду, за слабым ивовым кустом. Разит от меня слегка не гламурно. Не, если как местные говорят кабан старый, значит учует точно. Но, заслышав четвертого, ушедшего толкнуть по утреннему следу один процент начинает вдруг меняться местами с 99-ю.
Идет .........................
Сначала слышу, затем вижу, как не ожидавший такой наглости ОН, разбуженный, идет вдоль купелы, прикрываясь редким ивняком прямо на меня.......................
100 метров, 80, 60, стал боком как в тире. Смотрю в 8-микратник - ноги подкашиваются. Что делать?
Охотничий опыт моментально реагирует: бить сначала из гладкого, затем добавить нарезным (ивняк все же - отбросить может нарезную, а гладкой потом не догоню). Но, что это со мной? Толи не уверенность в выстреле, толи боязнь упустить ТАКОЙ трофей заставляет меня сделать несколько роковых шагов на дорогу, что легла вдоль купелы.
Вскинулся, сижу, жду! Мгновенья обрастают вечностью. Где ТЫ???????????? До выхода же оставалось метров пять ................
Учуял, прошел вдоль от меня и выкатил на поле тихим сапом на удалении полтораста метров.
Увидев его в полный рост, руки "поменяли ружье на отбойный молоток"...
Ошибка номер два: завидев краем глаза копну соломы, молниеносно прикидываю ее геометрию и срываюсь к ней (да теперь можно стрелять лежа), но и ОН срывается в галоп при виде моего маневра, прыжками набирая км/ч. на "зависть феррари". Выношу вперед и по моему (убей - не помню) выше, бью.............
Характерный хлопок не дает поверить в то, что застолбенев вижу. Бежит. Проклиная все в такие минуты, судорожно перезаряжаясь, забыв снять с предохранителя, стреляю снова уже "навесиком" вдогонку...
Сосед по номеру, впрыгнув в дизельного ЭМЭЛ-я, догоняет меня, бегущего к следам...........
Есть кровь!!!!!!!! Бегу по следу. Она с обоих сторон, мало совсем. Бегу, обрезая краем купелы, низины, овраги и буераки, бегом уже километра три - следов пока нет. Неужели лег! Но здравый смысл надежду губит на корню. Спустившись в последний овраг, закрутив градусов на 150 к месту стрела, засунув оптику в карман, иду оврагом на встречу.
ТЫ же ранен, только здесь пойдешь, слева следа не было, справа гора сил то у обоих уже нет. Темнеет. Впереди поваленные, присыпанные снегом, кусты-тонелли. Может в них залег? В животе холодеет (пошел-то один, помощи ждать не откуда), палец судорожно мнет предохранитель, ноги несут на гору от греха...
Все - следы, крови почти нет. Прошел, значит. Выхожу на гору, смотрю вдаль на белую пойму, отобравшую последнюю надежду. Ушел.
ЧЕТВЕРТЫЙ,,,,,,,,,,,,,,ЧЕТВЕРТЫЙ в этом году...
Медленно бреду к машине. Эх были б локти поближе.................
Ночь побеждает. Едем.
10.12.07