Проснувшись в одном конце города я вышел на улицу. Знаете, что помогает, по крайней мере мне, не попасть в поток монотонной обыденности жизни, в тиски навязанного социумом форматного мышления? - impression, моменты, которых не вернешь, но которые ты впитаешь в себя как губка и, которые, в последствии будешь вспоминать с теплой улыбкой. Пугливые, робкие моменты, с которыми нужно обращаться нежно, к которым нужно приближаться маленькими, осторожными шажёчками, - всмотришся попристальнее и они, словно стая птичек разлетятся во все стороны и, будто и не было ничего. Моменты в которые хочется прошептать так и не сказанные Фаустом слова: "остановись мгновенье, ты прекрасно". Но прелесть таких мгновений еще и в том, что они мимолетны и больше не вернуться. Ты будешь ждать их, пытаться вернуть и порой тебе будет казаться, что вот он, тот самый момент, который ты пережил когда то, 20 лет назад.., но нет это не он, и былого не вернуть, и в этом есть счастье, счастье всего нового, счастье течения времени вперед, счастье многогранности жизни.
Из-за угла дома величаво, в блеске собственной красоты, выплыла луна. В такие моменты понимаешь, что весь смысл жизни, до которого, сломав сотни лопат и экскаваторных ковшей, так и не смогли докопаться все философы мира, именно в таких вот моментах: в отражении луны в утренних лужах, в клочках тумана в верхушках деревьев и есть весь этот глупый, никому не нужный смысл жизни.
Луна была полная, объемная, яркая и очень четкая. А небо ясное. Сквозь просветы уже редкой листвы, в красновато-желтой призме виднелась она - новая луна. Да-да, новая. Узор на ней был не привычный нам заяц или лягушка, или девушка, нет, на ослепительно белой лунной поверхности темнело темное пятно. Может ктото взялся отчистить поверхность луны от копившейся веками космической пыли, но так и не успел закончить свою работу - взошло солнце и этот некто поспешил убраться до наступления темноты.
Дальше сорок минут моей жизни с сумасшедшей улыбкой я сидел в вагоне метро и размышлял на тему: важность моментов в нашей жизни или импрессионизм как универсальное средства обмануть действительность.
Выйдя из подземки, в другом конце города, я понял, что действительность мстит мне за такие действительнохульные мысли. Действительность решила меня добить. На улице стоял такой плотный слой тумана, что, как говорят материалисты пытающиеся пройтись по зыбкой дорожке нематериального, духовного - хоть ложкой ешь. Верхушки близ лежащих домов были закутаны, как близнецы в одинаковые серые шарфики. Старые звуки, словно обретя возможность переродится, словно боясь упустить свой последний шанс эволюционировать набросились на меня с жадностью стаи волков после холодной зимы. Обычные звуки только проснувшегося города, стали таинственными, жутковатыми даже. То из неоткуда послышится невнятное бормотание, то мимо тебя пронесется что-то, шаркая по мокрому асфальту, то со стороны проезжей части раздастся непонятное, животное урчание и, как в джунглях, то здесь, то там зажигаются огоньки желтых глаз, чтобы тут же пропасть и засветится в другом месте.
Наконец людные места позади. Пришла очередь спящим дворам и парковым зонам. Тишина.
Тишина. Иногда сверху прохлопают крылья и раздастся резкое карканье и все стихнет, и снова ты наедине со своим дыханием и мыслями, ставшими до не приличия громкими. Тишина. Расстояние потерялось, заблудилось в тумане. Размеры стали призрачными, не материальными. То не успеешь пройти один фонарный столб и чуть ли не натыкаешься носом на второй, то идешь до третьего сто шагов. Тишина. В парке, деревья ,будто застенчивые девчонки, натянули юбки по самые подмышки, роняя от стыда листья. Вдалеке, вдалеке ли?.. проскрипело-прошаркало что-то и все стихло. Тишина.
Вот и дом.