Посвящение сыну

   
       Быть может, тороплюсь напрасно,
       И ошибаюсь часто, жить спеша.
       Но это знаю я прекрасно:
       Мудреет лишь на горьком опыте душа.

       Что жизнь для мира? Миг единый –
       Как росчерк быстрого пера…
       Но ничего в ней не отринуть.
       И всё, что было – не игра!

       Пусть жизнь мелькнёт звездой падучей,
       И крик в ночи перехлестнётся с ней.
       Наутро у запруды, ивою плакучей,
       Взойдёт душа, созвучная моей…