Да, нас стволы деревьев не лечили и не сосали гарь из тусклых легких, всё больше кирпичи бальзамы лили и заряжали ****ские походки.
Нам не тянули жилы в казематах и в рот слюнявых кляпов не пихали, где верх и низ в учебниках сказали, а мы, как аскорбинку проглотив страницу, за домом, с Настей, в доктора играли (заметить стоит, нас, потом, особо, не ругали).
Читали мы запоем до запоров, учили мы, цепляясь за колоды и всё казалось, ну какие наши годы, что мир прекрасен и кругом одни уроды, а нам, как карамелью за щекою во все места напихано свободы.
И если честно, то не резко всё менялось, нам нежно плесень проедала стенки, мы раздвигали перед ней коленки, смотрели в потолок недетской и нам сказалось, будто так оно и надо, хотелось чувствовать, что так особо, нас жизнь со сладким запахом ласкала.
Потом мы пили и, на всякий случай, чтобы хватило - нам казалось мало.
А вот теперь, вдруг, стало беспокойно, зачем природа сытая таких нас наблевала, по лопухам цветастым раскидала для пущей важности, чтобы звучали гордо.
Сидим, жжем спички из подреберных запасов, детишки ветра и небесной пыли, нет, нас в мире ничего не убивало, мы от рожденья, так сказать, приплыли.