Есть вещи, которые тебе не понять никогда, какой бы умной ты ни была.
И есть вещи, которые понятны только мне.
Ты так привыкла, что мужчинам от тебя нужна лишь постель, что игра с этими забавными двуногими игрушками стала для тебя частью жизни. Сколько их было у тебя – этих несчастных, уверенных, что они добились красивой женщины, и не подозревающих, что стали жертвой твоей прихоти? Счет явно идет на десятки, но я не люблю подсматривать в чужую замочную скважину.
Игрушки… Иногда в разговорах со мной ты рассказываешь о своих поклонниках, и меня буквально выворачивает наизнанку из-за того, как пренебрежительно ты отзываешься о них. Хотя, казалось бы – должен радоваться. Ведь они – мои соперники.
Хотя… Можно ли мне называть так людей, которые касались бархата твоей кожи, раздевали тебя, были близки с тобой? Я не знаю… Я просто до сих пор влюблен в тебя, как мальчишка, даже несмотря на то, что наш несостоявшийся роман чуть было не разгорелся в школьные годы много-много лет назад…
И тебе не понять, что постель меня вряд ли устроит. Да, я бесконечно хочу тебя. Хочу владеть тобой, обнаженной, распростертой на широкой кровати, хочу слышать твой стон наслаждения…
Но тогда я тоже стану игрушкой.
Я держу дистанцию и в то же время стараюсь как можно чаще бывать рядом с тобой. Просто касаться тебя. Просто смотреть в твои глаза…
Так мало…
Вчера ты мне снилась. В моем сне мы просто лежали рядом, я перебирал твои волосы и ты почему-то плакала мне в плечо…
А сейчас я бью себя по рукам, чтобы не позвонить тебе и не спросить: как ты? С тобой все в порядке?
Почему я чувствую себя ответственным за всю твою боль? Какое я имею на это право?
Однажды, когда ты мне высказала все, что накипело у тебя на душе, ты обронила: «Ты мне больше, чем друг».
Больше, чем друг, но меньше, чем возлюбленный.
Так кто я?
10/12/2008