основано на реальных событиях, происходивших со мной, не со мной, а также на нереальных событиях, которые вполне могли бы произойти в нашем безумном мире...
Моё общение со всяческими маньяками и извращенцами началось ещё в детстве. Издержки внешности: длинные светлые волосы, которые их почему-то притягивают, и беззащитный вид.
Помню, когда я была совсем маленькой, мы с мамой, младшей сестрой, маминой подругой и её дочкой (моей подругой, соответственно) гуляли в парке. А парк этот, вообще говоря, больше напоминает лес. И чем дальше от входа, тем меньше людей попадается. Маме с подругой почему-то показалось, что оказавшийся рядом мужик – маньяк. Они покидали нас всех на санки и поскакали оттуда. Помню ощущение паники, передавшееся мне тоже. А ещё образ: плюгавенький какой-то мужик с сумкой.
Потом уже классе в 8. Мы с сестрой шли в школу утром. Проходя по довольно узкой дорожке, я услышала шаги сзади и решила дать человеку пройти (знайте: вежливость ни до чего хорошего не доводит!). Со мной поравнялся какой-то мужик (опять же лица не помню) и охрипшим (от чего? От возбуждения? Не знаю…) голосом сказал:
- Девочка, хочешь клитор полижу?
Я была жутко неиспорченным ребенком и так опешила, что сказала:
- Нет, спасибо…
И припустила оттуда. Мне сестра потом выговаривала, мол, зачем остановилась и всё такой. Ну а откуда ж я знала?
В 17 лет я встретила настоящего психа. Опять же в парке, опять же шла в школу. Весна, всё цветет, пахнет и сходит с ума. Тепло, солнце, я с распущенными волосами (тогда ещё до попы) иду себе, слышу сзади: топ-топ. Со мной поравнялся парень какой-то, говорит: - Девушка, можно к вам обратиться?
Я подумала, наверное, что-нибудь спросить хочет, там, как пройти в библиотеку, говорю:
- Ну да.
- Социологический опрос. Вы студентка?
- Нет.
- Школьница. А вы ходите на фетишистские сайты?
- (я в полном ауте) нет.
- а вы боитесь щщщекотки (именно так и сказал: не заикаясь, а растягивая Щ)
В этот момент я наконец присмотрелась к собеседнику и увидела, насколько он отвратителен. Есть такие лица: не очень страшные, вроде, но отталкивающие. И их обладатели, как показывает практика, почти всегда психи.
Я сказала:
- Нет, и с незнакомыми не разговариваю.
И припустила оттуда.
Он меня не преследовал и тут же свернул.
В школе я рассказала об этом друзьям, мы поржали, и вскоре я забыла этого типа.
А недели через 2 я опять иду в школу. Смотрю, на входе в парк стоит кто-то смутно знакомый. Присматриваюсь – тот самый урод. И он начинает вопить: умри, сука проклятая, умри!
Я в шоке прохожу мимо.
Честно говоря, первым чувством была обида: я ведь такая хорошая девочка, почему со мной так? Потом она сменилась страхом. Что этот ненормальный может предпринять в следующий раз? Я целый день грузилась этими мыслями, на следующее утро, когда подходила к парку, коленки тряслись. Правда, вскоре, я успокоилась. И ходить через парк, кстати, не перестала.
Ну а на следующий год была уже в институте, и путь в школу был забыт.
Тем не менее, неприятный осадок от всего этого остался. Тому, кто не был в подобной ситуации, не понять. Целый год я просто вспоминала изредка, что да, было такое. А потом пришла весна. Голубое небо, солнце и запах свежести, запах весны, такой пронзительный каждое утро. И я обнаружила, что этот потрясающий запах свободы и всего, что у тебя ещё впереди, ассоциируется у меня с этим уродом. Каждое утро, выходя из дома, я первым делом вспоминала о нем, помимо своей воли, конечно, и казалось, он где-то рядом, сейчас вылезет из-за угла с заточкой наперевес. Мне было страшно, стыдно и обидно. Страшно потому, что, во-первых, я боялась третьей встречи с ним, которая, судя по двум предыдущим, не сулила ничего хорошего. Во-вторых, я с ужасом осознала, что могу умереть от рук какого-нибудь неудовлетворенного психа, и не будет меня больше, только растерзанный труп, если найдут. Нет ничего хуже, чем закончить свою жизнь вот так.
Стыдно, ведь, казалось бы, что такого, ну покричал какой-то уродец что-то, а у меня через год вдруг появились страхи. Что я, совсем слабая трусиха?!
И, наконец, обидно, что самое лучшее время года – весна, теперь будет омрачено такими вот мыслями и чувствами.
Ну, на самом деле, в той ситуации просто все совпало. Я прочитала подряд «Коллекционера» Фаулза, «Хладнокровное убийство» Капоте и «Историю человека-волка» Конде (попробуйте повторить мой подвиг и лучше поймете всё, здесь написанное).
Потом посмотрела передачу про маньяка, которому его отец с детства внушал, что женщина – сосуд греха и вообще средоточие вселенского зла. В итоге этот урод стал гинекологом, обнаружил, что он импотент и что стоит у него только на женщин, одетых в сетчатые колготки, короткие юбки и сильно накрашенных. И тогда он в форме милиционера начал охотиться на девушек. Усыплял, красил, одевал, насиловал и делал укол. Они умирали от передозировки наркотиков. Самое интересное, что убийца 10 женщин, одна из которых была беременна, в итоге сделал вывод, что его отец был прав и действительно от женщин надо держаться подальше.
Я была просто в шоке. Я была в ужасе. Я злилась, осознавая свою беспомощность. Почему они сильнее нас? Почему они ТАК пользуются своей силой? Почему я должна расплачиваться жизнью за то, что кому-то никто никогда не давал и теперь он ненавидит весь мир?!
Впрочем, через некоторое время я успокоилась. Осознание всей несправедливости происходящего в жизни накатило волной и также откатилось назад.
Я всю жизнь сидела на диете, и в итоге стала работать моделью (только не думайте, что между этими вещами всегда есть связь!). Выходить на подиум, чувствуя, как на тебя устремляются взгляды всех вокруг – что может быть лучше?
На одном vip-показе только для своих я встретила его. Он сидел и расслабленным таким взглядом сытого кота изучал девушек. Ну и меня изучил. Потом подошел и пригласил в ресторан. Собственно, что он делал на показе мод, непонятно, ведь, как выяснилось позже, отдавал предпочтение пухленьким созданиям. Со второго же предложения (первое было представлением и приглашением в ресторан) этот странный человек начал рассыпаться в комплиментах, один изощреннее другого, и признаваться в самых запредельных чувствах. Я уже жалела, что согласилась, но думала, ладно, поем нахаляву, и потом это же vip-показ был, наверное, публика там адекватная (с чего я, интересно, решила, что с гостей берут справки из псих-диспансера?).
В общем, мы пошли в шикарный ресторан (название стерла услужливая память). Он заказал себе столько еды, что я опасалась за его здоровье и за прочность нашего столика.
- А ты что будешь, кисонька?
Меня всю жизнь коробило от всяких «кисонек», «рыбонек» и прочих солнышек. Ну а куда деваться. Не скажешь же: какая я тебе кисонька, козел?!, если ты – слабая девушка, а он - здоровый бугай, уверенный: стоит назвать её «кисонька», она растает и потечет к твоим ногам с раздвинутыми своими.
- Салат-латук, капусту брокколи, минеральную воду.
Официант сказал: хорошо, но мой кавалер запротестовал.
- Нет, ты должна поесть!
- Вот я и поем!
- Да какая это еда, киска! Какой-то салат, что ещё и за капуста!? Съешь мяса! Хочешь мяса?
Я энергично затрясла головой.
- Не хочешь мяса? Так… Ну скушай десерт, вкусный десерт… Принесите мороженое с карамелью, шоколадом, взбитыми сливками, орехами, какую там ещё хрень туда кладут?!
От описания этого гастрономического безумства у меня скрутило живот. Или я немедленно поем свой салат, или перегрызу кому-нибудь что-нибудь.
- Хорошо, только салат тоже принесите.
Я подумала, может, он не заметит и сам сожрет это мороженое, пока я полакомлюсь салатиком. И волки сыты, и все целы.
Официант, с трудом дотащив всё, что заказал этот обжора, поставил передо мной необъятную вазу с мороженым. Преодолевая обильное слюноотделение, я потянулась к салату. Мой спутник отложил вилку с наколотым … чем-то.
- Киса, куда ты тянешь свои прекрасные ручки? Не утруждайся. Мороженое перед тобой.
- Да, конечно, но сначала я съем салат!
- Нет, сначала ты съешь мороженое! А потом ещё одно!
О, Господи! Я подумала: бесполезно спорить, я умру, если не съем этот божественный салат… аппетитнейшую брокколи… На ум не пришло ничего лучше рекламы какой-то жвачки. Я, изрядно поднатужившись, со своей силы пихнула мороженое локтем и … Звон стоял на весь ресторан, мороженое, вместе с карамелью, орехами и «какую там ещё хрень туда кладут?!» разлетелось во ВСЕ стороны, а ваза почему-то каталась по полу. Я картинно всплеснула руками и сказала: ой! И опять потянулась за салатом. Этот изверг схватил его и поставил на другой конец стола.
- нет, ты не будешь есть это зеленое дерьмо!
Меня переклинило. Если не давать голодной фотомодели съесть её законную диетическую пищу, можно нарваться на самые неприятные последствия. Я сказала:
- Так, милый. Я не хочу мороженого. Я не ела его 5 лет и в ближайшее время не собираюсь. Если принесут ещё одно, я и его уроню. Так что дай мне мой салат и успокойся.
Видимо, горячая кавказская кровь не выдержала отпора со стороны женщины. Того, что произошло дальше, я никак не ожидала. Он с ревом: нет, ты будешь есть мороженое!!! вцепился руками мне в горло и стал душить, при этом мотая и стороны в сторону. Я хрипела. Половина посетителей ресторана вскочили и глазели на мексиканский сериал на выезде, другие жевали как ни в чем не бывало. Я уже начала терять сознание, когда прибежал тот самый официант и двинул этому уроду подносом по башке. Тот обмяк и сполз головой в деликатес. Я сидела и не знала, что в таких случаях делают дальше. Короче, от ментов этот мужик, конечно, откупился, но я и не настаивала, потому что смутно представляла, как буду объяснять в каком-нибудь там суде, из-за чего всё произошло. А спасший меня официант оказался очень симпатичным мальчиком. Только у нас ничего не получилось. Я боялась, что он хочет ударить меня по голове подносом. Или утопить в супе. Или отравить. Ну, вы понимаете… Надо ли добавлять, что на еду я вообще не могла смотреть неделю, а в рестораны с тех пор не ходила.
Я думала: вот он пытался меня задушить (и наверняка задушил бы, если бы не героический официант с подносом) за что? за то, что не хотела есть мороженое? Бред какой-то! И зачем он вообще поперся на показ мод? Или думал там изможденные, голодные девушки, которые только и ждут его – спасителя, готового их накормить?! Ему не понравилось то, что я не сделала так, как он сказал. Ну, блин, не в Средневековье живем!
В общем, что мужики – козлы, я знала уже давно, но чтоб такие… Если вы симпатичная девушка, вы меня поймете. Вспомните этих идиотов, годящихся вам в отцы, свято уверенных в том, что вы просто обязаны с ними познакомиться и тут же уединиться. Я всегда не понимала, они что, в зеркало никогда не смотрели? Или не понимают разницу между 15 и 45. Вот, кстати, в чем существенное отличие полов: сорокалетней страшной толстой тетке не придет в голову хватать в метро за задницу симпатичного 15летнего мальчика, а уж тем более его насиловать где-нибудь в кустах. Такие дела. И после этого они говорят высокопарные фразы о том, как о нас заботятся и ценят. (вот именно, как?)
Я зашла в магазин кукол в одном из бесчисленных переулков центра Москвы. Вроде, небольшое помещение, но в нем уместилась куча полок с огромным количеством кукол. Таких разных, таких красивых. Я прям не могла оторваться. Хотя, вообще говоря, такое количество физиономий, застывших навсегда с одной гипертрофированной эмоцией, выглядит несколько пугающе. Это место было бы хорошей декорацией для фильма ужасов. Вот тут, среди полок, живет какой-нибудь клоун-убийца, который набрасывается на покупателей и ... В этом момент из-за полок кто-то вышел и я в ужасе отпрыгнула. Но это был всего лишь продавец. Честное слово, лучше бы он ходил в клоунском гриме. Отвратительный тип. Где-то я уже видела подобное лицо… Он приблизился и спросил:
- Ччто-нибудь желаете купить?
Я отодвинулась и сказала:
- Нет, спасибо, я просто смотрю.
Но он продолжал подходить. Я отходила. Очень тупо смотрелось, наверное. Потом я поняла, что окончательно запуталась, и дверь затерялась в бесконечном лабиринте полок.. А я оказалось прижатой к стене. Этот ужасный урод приближался. Он подошел совсем близко и потянул ко мне свои руки. Я стояла столбом и орала. Во-первых, это всё-таки было довольно смешно, во-вторых, я ещё не верила в происходящее. А он вцепился мне в горло, приговаривая: ты моя кукла, только моя кукла…
Я подумала: вот уж хрен два! Может, у меня ресницы 2 см, румяные щечки и малиново блестящие губки, но я не кукла! И не позволю какому-то психованному уроду себя задушить!
Я схватила с полки первую попавшуюся куклу и начала долбить его по голове. Хватка ослабла, и он сполз на пол. Куклы скалились со всех сторон. Эх, глупые пластмассовые чучела, кого вы прикрывали, приманивая доверчивых прохожих…
На мои вопли, оказывается, прибежали люди. Я не могла пошевелиться. Кто-то вынул у меня из рук окровавленную куклу с ошметками его мерзкой головы.
Потом меня вызывали в ментуру. Потом в суд. Я вспомнила, у кого было похожее лицо. У того психа в парке. Может, это был он?.. Его отправили на принудительное лечение. Я купила газовый пистолет. Этого показалось мало. Я пришла в охотничий магазин и сказала: дайте мне нож с самым большим и острым лезвием. Продавец уставился испуганными глазами. Ох уж это несоответствие между формой и содержанием… Вот он похож Рэмбо, из тех, кого обычно изображают с ножом в зубах и боевой раскраской. Но наверняка его не пытались убить. Тем более 2 раза. А я… Я похожа на кук… нет! (после некоторых событий ненавижу это слово) я похожа на супермодель, кто-то считает – на ангела. А в моей сумочке лежат, дожидаясь ножа с самым острым лезвием себе в компанию, газовый пистолет, электрошокер, небольшая резиновая дубинка. На досуге я не читаю глянцевые журналы и посещаю салоны красоты, а учусь быстро доставать весь свой арсенал из сумки и хожу на самооборону.
Опять пришла весна, и я поняла, что свихнусь от такой жизни. Причем уже на полпути к этому. Тогда я пошла к гипнотизеру, и он стер воспоминание о магазине кукол из моей памяти.
Я почувствовала безумную легкость. Казалось, сейчас взлечу и тогда этот дурацкий мир останется позади. Я шла домой, светило солнце, дворники разбивали лопатами очередной обледенелый бастион зимы. «Дворники – вестники весны», - подумала я и улыбнулась. Один из них, с лопатой наперевес отправился куда-то. Наверное, сугроб где-то в другом месте требовал его присутствия. Мне казалось, что всё впереди и жизнь только начинается. Может, не все в мире психи и извращенцы? Да наверняка! Просто я жила в мире своих страхов, а на самом деле всё совсем по-другому! И у меня всё будет по-другому!
В этот момент я почувствовала страшный удар по голове. Темнота, понимаю, что падаю, ещё удар, наверное, об асфальт. Последняя мысль: нет, не будет.
Когда я пришла в себя в больнице, мне сказали, что дворник долбанул меня лопатой по голове. Ни с того, ни с сего, на глазах у всей улицы.
На вопрос: «почему вы это сделали?» он ответил: «Она биль такой красивый… Я не смог удержаться…»
Узнав об этом, я от злости чуть не переколотила все приборы, к которым была подключена. Ну какая связь, объясните мне!!! Вот уж воистину: не родись красивой… Хотя почему? Почему это мне не быть красивой?! Почему я должна получать за это лопатой по голове – вот в чем вопрос!
Мне было одновременно смешно и грустно. Смешно, хоть плачь, называется. Я представляла себе, как друзья, приходящие ко мне и притаскивающие цветы, вкусную еду (отдавала её медсестрам) и мягкие игрушки, передавали друг другу по цепочке информацию: её ударил лопатой по голове сумасшедший дворник. Вот потрясающий заголовок для какой-нибудь газетки. Так же, как и «Её пытался убить психованный продавец кукол», и «Её пытался задушить горячий мужчина, так и не сумев накормить». Может, мне стоило работать вечным персонажем криминальной хроники желтой прессы. Хоть бы деньги получала за свои мучения.
А самое обидное, конечно, то, что случилась эта дурацкая история (иначе не назовешь) в момент моего душевного подъема. Хотя так было всегда. Стоило подумать, что эта девушка моя подруга навсегда, как она делала мне какую-нибудь серьезную гадость. Стоило подумать, что всё получится, и случался ужасный облом. И так дальше, и так дальше, как говорится. В итоге я научилась не делать вообще никаких выводов и громких заявлений по какому-либо поводу. И ни в чем не быть уверенной до конца. Так, получится – не получится, неважно. Стоило отступиться от этой программы – и на тебе.
Я наконец вышла из больницы. А на улицах, оказывается, столько людей. Столько машин. Столько ларьков и нищих таджиков (или не их – не разбираюсь в национальностях), пенсионеров с тележками, бездомных собак и тополиного пуха. Я шла и впитывала в себя шумы, запахи, ощущения такого знакомого, любимого, враждебного мира. Жизнь не так хороша, как о ней поют, но лучше, чем говорят…
Жутко захотелось калорийной булки. Мягкой, душистой, с изюмом. Один раз (очень давно, когда я ещё ела что-то, кроме кефира) мне приспичило полакомиться именно такой булочкой, которой, как назло, нигде не было. Очередная продавщица на мой вопрос: «у вас есть калорийные булки?» посмотрела недоуменно и сказала: девушка, все булки калорийные!
И вот я купила её, чувствуя одновременно восторг и угрызения совести. Шла вдоль дороги, щурясь на солнце, откусила первый кусочек и поняла, что не ела ничего вкуснее…
Я услышала рядом звук двигателя, потом резкий толчок какой-то или удар. Машина резко газанула. А я от неожиданности поперхнулась, закашлялась, пытаясь избавиться от куска в горле, но не получалось, я вдыхала из последних сил, думая, ну где же хоть один человек, почему никто не поможет…
А в газету наша героиня всё-таки попала. Небольшая заметка с большим заголовком: «Голодная смерть» гласила: московская модель погибла при любопытнейших обстоятельствах. По свидетельству очевидцев, она шла вдоль дороги, кушая калорийную булку (неправда ли, странно для модели), когда из проезжавшей рядом машины высунулась рука, хлопнула её по попе и уехала (кто, интересно, по мнению автора этих строк, уехал: машина или рука? Прим. Автора). Модель подавилась булкой и скончалась на месте. Сотрудникам морга так и не удалось разжать её пальцы и вынуть из них булку…