Ты был молод. Ты был очень молод. Ты думал, что жизнь будет яркой и блестящей, как елочный шар.
Ты часто ходил к морю. Оно звало тебя, ластилось и нашептывало тебе песни. Ты записывал их в тетрадь. Аккуратно, ноту за нотой. И море сказало: “Есть маленький остров, на котором живет Музыка, построй себе лодку и я отнесу тебя к ней”.
Неумело ты строил, долго. И сердилось на это море. Налетали студеные ветры, поднимались мрачные волны. Ты сказал: “Зачем мне все это? Если ты не умеешь быть ровным не нужна мне такая музыка”. И пошел искать Безмятежность.
Ты нашел ее неподалеку. В стоячую воду канавы ты столкнул свою лодку. Ты записывал песни лягушек, умывался гнилой водой. Твои дни кружились, как мошки, неотличимы один от другого. Безмятежность покрыла гипсом твое белое, вялое тело. Ты плакал: хотелось на волю. Хоть разочек увидеть море. И к лодке, увязшей в тине, ты зачем-то приделал парус. Но ты знал: не простит тебя море. Как можно забыть предательство?
Комары тебя донимали: купи теще, купи жене, купи матери, купи дочке. Ты отмахивался беспомощно, но они все равно сосали. А воды становилось все меньше, становилась зловонною лужа. Ты вдруг понял, как быстро стареешь и как мало тебе осталось. Ты схватил свою лодку с криком: “Лучше пусть убьет меня море, чем пускать пузыри в этой жиже”.
Улыбнулось тебе море. Как самому лучшему другу. Обняло тебя, закачало. Только люди хранят обиды. Только люди лелеют страхи. А у нас впереди – Музыка.