…Снился мне сон…
…Снился мне сон, что я был трезвый,
Ангелы пели в небесах…
С этими словами я и проснулась. За окном – темно. На часах – пять утра. Чёрт! Спать бы ещё целых два часа, ан нет, сон куда-то испарился. Зато в голове начали вертеться слова:
В глубине древних гор тишина и покой.
Старый замок стоит, окружённый стеной…
И сразу же всплыла чёткая такая картинка: концерт группы «Ария» в каком-то захолустном клубе. Звучит «Баллада о древнерусском воине». Зал – в экстазе. И…
…звук внезапно обрывается. Вижу себя на древней крепостной стене. Навстречу мне на чёрных конях едут басист Виталий Дубинин, гитарист Владимир Холстинин и Барабанщик Александр Манякин. Все трое – серьёзные. Волосы треплет ветер. С плеч свисают плащи крестоносцев…
…В свете молний игривых на древней стене
Появляется рыцарь на белом коне…
Стоп! Рыцарь рыцарем, пусть он даже Хостинина и Манякина с Дубининым вместе взятых напоминает, но это двустишие ну никак не связано с тем, что написалось вначале.
Вскочила с дивана, включила свет. Минут пять шарила по столу в поисках ручки и тетради. Когда же до меня дошло, что я босиком, в короткой ночнушке стою посреди комнаты, то на листе в клетку было написано:
В глубине древних гор тишина и покой.
Старый замок стоит, окружённый стеной.
В этом замке давно не звучит громкий смех.
Здесь порою ночной зажигается свет.
В узких окнах мелькают тени времён.
С гор спускаются тучи, слышится гром.
В свете молний игривых на древней стене
Появляется рыцарь на белом коне…
Ага! Вот оно. Поймала за хвост.
- Мяу!
Об мои ноги тёрся огромных размеров чёрно-белый кот. Чтоб ему! Ведь мирно же спал на стуле. Нет, проснулся и так не вовремя.
- Ну, пошли, что ли, - обратилась я к коту, - покормлю я тебя.
В доме все спят, оно и понятно – всего-то шестой час. За окнами – тьма. Хочешь, не хочешь, а на улице последний день октября.
- Мяу! – и на сей раз требовательно. Ишь, проголодался он. Мышей надо ловить, а то те обнаглели, чувствуют себя на кухне, словно в собственной норе.
В этом замке давно он хозяином был.
Жизнь текла, словно сказка, он любил, был любим.
И в цветущем саду у большого пруда
До ночи глухой не стихала игра…
О, да меня не иначе муза посетила! Спрашивается, где она была до этого? И не месяц-два, а целых три года? Явно не у соседей.
То, что муза прикоснулась ко мне своим лёгким крылом – это хорошо.
Детский смех был наградой за его доброту.
В один миг всё исчезло... пройдя по мосту,
В этот замок…
Ну, почему я при прочтении этого слова, каждый раз вижу озеро Гальве и Тракайский замок? Может, моя душа рвётся на историческую родину?
…навеки вошла злая смерть.
В нём пусто и страшно при свете теперь.
Эти стены хранят погребальный набат,
Запах гари, звон шпор чужеземных солдат.
Ветер быстро разнёс женский крик и мольбу.
Чёрный дым от пожара, глухую пальбу.
Седовласый палач в броне и с мечом…
И тут я живенько так представила себе Лер Саныча Кипелова, одетого в золочёные доспехи и идущего по коридорам замка. В руках у него меч, обагрённый кровью, волосы распущены и совсем седые, на лице – печать жестокости (это у Кипелова-то?). Ха. Вообще-то во время исполнения песен Валерий Александрович бывает разным, но вот, чтоб жестоким? Не помню такого. А перед глазами всё равно – вот хоть убейте! - его лицо со злой ухмылкой и взглядом, говорящим, что судьба жителей замка его мало интересует.
Шёл по замку спокойно, не щадил никого.
Чистота детских слёз, обезумевший страх
Навеки застыли в невинных глазах.
И хозяин владений свой последний закат
Встретил гордо и молча перед строем солдат.
Жизнь была, словно сказка, смерть - быстра и страшна,
Но от вечных страданий не спасёт и она.
И запомнили горы кровавый поход
Иноземных солдат, что ушли на восход…
Эх, жалко хозяина замка. Интересно, на кого бы он был похож? Если судить по моему сну, то, скорее всего, на Терентьева. У Тери такой благородный вид. Он высокий, кудрявый. Ему бы алый бархатный камзол и сапоги с высокими голенищами, да меч в руки – настоящий рыцарь! Таким, наверное, был легендарный Ланселот.
И с тех пор каждый год в этот траурный день
Печальный рыцарь на белом коне
Вновь обходит владенья под бушующий гром,
И с волос тёмно-русых стекают дождём
Ярко - белых молний былая печаль.
Всё ушло и пропало, как бы было не жаль.
И с первым лучом в немой тишине
Исчезает рыцарь на белом коне…
Да, ничего себе сон приснился. Меньше «Арию» на ночь надо слушать, да мечтать об очередном походе на концерт! И всё же. Как же они были красивы в плащах крестоносцев!
***
…Снился мне сон…