Цветы притихли. Тяжелые облака медленно наступают, все больше провисая над лугом. Кажется, что они спускаются ниже, ниже, ниже… и вот!, но не падают, а проплывают дальше, пытаясь настигнуть дразнящее закатное солнце. В эти минуты ровные стволы сосен, обрамляющие луг с северо-востока, как никогда величественны и приводят разноцветные лепестки цветков в трепет. Первая гроза. Единственная. Тучи, проплывая горделиво, время от времени салютуют своему движению раскатами грома.
- Но ведь это не все? Не может быть, чтоб так закончилось!
- Вы правы, - отвечает голос цветам. – Они вам не врали, не врали, ждите, ждите …
Первые капли падают на разноцветные лепестки – тяжелые, крупные. Потом еще... Цветки замирают в немой радости наслаждаясь, а он им шепчет:
- Они не врали, не врали, это все ваше, радуйтесь, радуйтесь.… Но его не слышат. Его никогда не слышат. Цветки знают, что он есть, достаточно. Не может быть, чтоб не было! И радуются своей первой грозе. Единственной.
- Все для вас! Ваш день, ваш…
Он стелится по земле между их стебельков, стараясь коснуться всех, шепнуть - «радуйтесь», и все цветки с разноцветными лепестками чувствуют его всегда и не могут иначе. Со стороны кажется, что они живые, что колыхаются на ветру. Но ветра в этих местах не было никогда.
Вдруг, сорвавшийся цветной лепесток подхватывает и уносит в сторону. Он попадет к другим цветам, все лепестки которых одного цвета. Красного. Они были выше своих соседей, дождь для них не первый, растут от бутона к корню. Много лет знают того, кто пролетает между ними, слышат его слова, говорят с ним. А лепесток боится. Но он не виноват. Никто до него так близко не приближался к этим цветам. И долго так не может. Гибнет. А остальные боятся еще больше. В них накапливается столько зависти и зла, что они постепенно увядают и чернеют. Но возрождаются только через год. Те, что растут от бутона к корню, живут долго, знают все о грозе, помнят даже тот год, когда капли дождя, вопреки их обещаниям не упали, то поколение цветков их особенно не любило. Но прошло время, они все растут вниз, а их соседи меняются и меняются.
Но сейчас забыта односторонняя вражда. «Мокрое перемирие» - так придумал «он», шутник, чем непременно делится с цветами, хотя прекрасно, знает, когда пройдет дождь, маленькие и разноцветные опять отстраняться от своих соседей, и все дальше и дальше, пока не придет их время навсегда покинуть луг.
«Торопитесь, торопитесь, я скоро уйду» - шепчет он красным цветам. А они не питают надежд. Не распыляются. Хотя видели многое, помнят даже год, когда не падала с неба вода, но только стали крепче и еще более углубились в землю. Красные цветы знают, он уйдет, они перестанут чувствовать. Пропадут. Их соседи пропадут тоже. Соседи с цветными лепестками исчезнут навсегда, и мы вслед, когда он уйдет чувств не будет.
- «Торопитесь, торопитесь…………»
Он уходит. Луг пуст. Нет дождя. Он увел тучи за собой. Зачем дарить влагу, ведь луг без цветов, без чувств.
- «Торопитесь, торопитесь…………»
Стволы сосен обрамляют луг с северо-востока.