Крайние меры... Я думала, я никогда не пойду на них. Голос говорит, губы шевелятся, а я никак не могу уцепиться за смысл твоих слов. Только извилины моего мозга покрываются тонкой корочкой инея, и я понимаю, что это КОНЕЦ.
-Давай останемся друзьями? - слышу я неясный гул над ухом. В глазах темнеет, почва уходит из-под ног. Нет! Я не разревусь! Иди ты сам!
-Давай... - слышу свой голос в эхе подьезда. Мимо проходит соседка, подозрительно посмотрев на меня, потом на бутылку пива в твоей руке.
-Идите прочь! - кричу я. - Сдохните все! - я хватаю бутылку из твоих рук и разбиваю о стену. Разревелась... Чёрт. Треск моих шагов по мёртвым ступенькам заставляет меня понять, что я уже пробежала свой этаж.
Возвращаюсь. Квартира, коридор, тумбочка. Где ты, "Постинор"?
Кровавые куски, плавающие в бледно-красной синеве унитаза, наверное, похожи на тебя. Такие же скользкие и чужие.
Если бы не боли внизу живота, я бы вообще о них забыла...
О крайних мерах.