Просыпаюсь и смотрю на часы. Информации – никакой.
Цифры, стрелки, черточки. Глупость какая-то.
Плетусь к компьютеру. Пока грузится система, включаю чайник, хотя прекрасно понимаю, что никакого чая я пить не буду.
Открываю ящик с дисками, только чтобы понять, что от музыки меня воротит.
Заглядываю в холодильник, так, из любопытства. Ну, и чтобы удовлетворить естественные потребности кота в пище. У меня нет потребности в пище. У меня есть потребность в почте.
Проверяю почту. Чищу спам. На вопрос: не хочу ли я заработать, отвечаю однозначным «нет».
На просьбу не быть задницей и пойти погулять в выхи куда-нибудь в парки, потому что кроме меня все отказались или разъехались, отвечаю однозначным: «подумаю, может быть».
Спасибо. Я – крайний случай. Знаешь, как говорят: давайте пригласим Николь Кидман или Мэрлина Мэнсона, но если они будут на даче или уедут в Геленджик, то на крайний случай, у меня есть Жорик из второго подъезда, он отлично анекдоты рассказывает.
Ну, а если о главном, то ты не пишешь.
Ладно, в образе Жорика из второго подъезда достаю сигарету, почесываю воображаемые яйца, высовываюсь в окно.
Аааа, ну, нафиг, обратно из окна.
Жара, пылища, полный рот какого-то песку. А как ты хотел – первый этаж и дорога прямо под окном.
Докуриваю, выхожу из образа Жорика. Чищу зубы. Проверяю почту. Как ты думаешь, что там?
Ой, надо же! Полный ящик писем от тебя! Вау!
Шучу. Ничего там нет.
Ложусь на диван. Закрываю глаза.
Зачем-то говорю почти вслух: позвони мне, пожалуйста. Придумай, пожалуйста, какой-то повод. Пусть все будет как раньше. Пусть все будет хорошо. Пожалуйста, слышишь? Неужели это так трудно. Просто взять и позвонить. Мало ли всякой ерунды из-за которой можно позвонить.
Просыпаюсь от телефонных звонков. Руки дрожат с амплитудой в пятнадцать сантиметров, сердце – молоток в руках психованного маньяка – бьет в невразумительном ритме, с дикой частотой и в самые разные места. Больно бьет.
Тишина. Ну, и кто тут такой умный звонил?
Никто не звонил. У меня мелодия на всех телефонах. Мне приснились эти долбаные звонки.
Плетусь к компьютеру. Пока он вейк-ап, достаю сигарету и, чтоб вред от нее был еще вредоноснее, завожу какую-нибудь из «твоих» песен (ну, ты понимаешь, о чем я). Проверяю почту. Что там? То, что заносится в рубрику «разное». От тебя, конечно, ничего.
Ору песню, запивая чаем.
С добрым утром.
Есть хорошие новости: если тебе плюют в душу, это значит, что у тебя есть душа.