Правда ли, нет ли, только, сдается мне, есть люди, неумеющие быть счастливыми. Они не берут его - счастье, не примеривают на себя, не прилаживают так и эдак к себе поудобнее.
Они любят похандрить. Может, у них болит что, или с утра нет аппетита, только нерадостны им ни голос твой, ни добро. Все как сквозь решето, как вода в песок.
И неясно становится, хорош ли ты к ним, или не заметил чего, упустил важное. Так и маешься - в неизвестности, пока оне, такие непонятливые, живут своей жизнью и в ус не дуют. Не знают о твоих страданиях нечеловеческих.