Я никогда не любила пейзажи. Но вот я смотрю на забрызганную солнцем ложбинку меж кривых домов и округляю рот в изумлении: она красива.
Я смотрю на гниющие головы деревьев и поражаюсь: они пахнут свежестью.
Я смотрю на избитую, оплеванную тропинку в снегу и восхищаюсь: она прекрасна.
Я вижу розовощекую зарю над ржавыми антеннами и тихо улыбаюсь: она нежна.
Я оглядываю взором сереющие кучки гордых снежинок, замаранные злобой стены пятиэтажек, обрубленные ступеньки крылечек, вымазанные белой краской стволы тонконогих рябин, разбитый забор, заляпанные окна детского сада, раздавленные колесами автомобилей камни на шоссе, седую пыль, скопившуюся на старых фолиантах книг, мертвую муху, прилипшую к стеклу еще прошлым летом, дрожь старенького холодильника, привезенного нашими родственниками из Сибири, апельсиновую кожуру, медленно увядающую на дне помойного ведра, желтую землю, приставшую к измученным сапогам, песок далеких пляжей Ниццы… - я вижу все это, сидя с закрытыми глазами на дне своей комнаты и покорно пуская пузыри мыслей кверху, где просвечивает любопытное февральское солнце, расталкивающее своими лучами угрюмые тучи января.
Я снова в своем омуте.