28 ноября. Последний тёплый день в этом году. После мороза +3 уже тепло. Из беседок детского сада уютно тянет планчиком… Какой-то псих на бэхе чуть не сбивает с ног. Эге…
Мне плевать, что ветер северо-западный 7-10 метров в секунду. И плевать, что из пакета под углом 90 градусов может выпасть ценный корнеплод. Равнодушные люди с уродливыми тупыми лицами идут домой. Сегодня пятница. И вовсе не 13е. И нет затмения. И выборы президента еще через много месяцев… Честно говоря – мне плевать когда.
Обычный, усталый вечер. Люди торопятся закончить рабочую неделю. Им плевать, что кто-то в подвале в это время открывает Портал. Да-да, не дверь в погреб. И не проход к мусоропроводу. И не новое тупое комьюнити для тупых людей, которые считают, что их кто-то читает. Друзья мои – вас не читают, вас каментят. Если повезет. А этот кто-то открывает портал. В параллельный мир. То есть, это он так думает – а как оно там будет…
Столб огня пронзает дом до самого 16го этажа. И зонтиком раскрывается над кварталом. Растёт, и расплывается жирным пятном по серому низкому небу. Люди вываливаются из окон зелеными человечками… Не торопите события – скоро мы все узнаем. И вам расскажем.
Все боятся конца света, БАКа, который того и гляди сгенерирует черную дыру. И слово-то какое страшное – Большой Адронный Коллайдер. Еще боятся третьей мировой. Какого-то кризиса. Но больше всего, конечно, боятся, что этот алкоголик Витя с шестого этажа опять устроит потоп во всем парадном. Проклятый этаж, проклятый Витя.
А я вот боюсь, что ключ к двери не подойдёт. Мне приятель одолжил ключ от подвала, где собираются открывать парикмахерскую. Там только матрац – но мне и он не нужен. Знаете, человеку, который собрался открыть портал… да, это я собрался. Так вот – для портала кровати не нужно, и телевизора тоже. И много чего не нужно. Одним словом – практически ничего и не нужно. Главное голову на плечах иметь, корень мандрагоры и еще там парочку веществ. Но к чему этот химический экскурс. Давайте подумаем о прекрасном…
Зеленые джунгли на Манхеттене, густой хвойный лес на Крещатике, развратная чумная Венеция наконец-то нырнула в прохладную чистую морскую воду… И ни души… Романтика! Или даже тьма над бездною…
Вы же смотрели Дискавери, знаете, как работает черная дыра, да? Она все засасывает. Но, думаю, если коллайдер сделает такую вот штуку под Францией – вы даже пер... то есть пу… пулю в лоб даже выпустить не успеете. Засосет. Такой себе гигантский таинственный пылесос. Сразу ам – и всю грязь, всё содомогоморское человечество с его стрёмными артефактами и загадочными поисками смыслов.
А что будет, если откроется портал? Ой, даже не так: что будет, когда я его открою сегодня в 23:15. Ну, спросите меня, спросите, почему не в полночь. Вот почему? Не знаю, что там с лунными фазами и парадом планет. Это все жуть как интересно – но как-то уж очень пафосно и похоже на пустой трёп. Анализ крови из пальца куда более ощутимое происшествие в жизни, чем десять тысяч жертв от цунами на каком-то тропическом острове, о котором ты слышал в новостях первый и последний раз в жизни.
- Колинька, ну почему в 23:15? Ну пожалуйста, расскажи нам.
Колинька… Да надоели мне все эти… пятница 13е, полнолуние, солнцестояние… много вы знаете о магических хронотопах. Вы и слова-то такого не знаете, умники. Спросили у Яндекса? Уже знаете. А толку?
Никаких циклов нету. Есть я. У меня есть сила. И я, к сожалению, знаю о ней. И вот чисто из любопытства я сегодня открою портал. В прямом эфире. Хотите?
Все легли спать или прикорнули на рабочем месте и не проснулись. А лучше – все мыслящие существа вдруг пфффф – и испарились. Это оружие нового поколения. Последнее в этой истории. Где же вы, отважные рыцари, спешащие на помощь Вселенной и роду человеческому? Завтракаете? Сексом занимаетесь? То-то. И не удивляйтесь, когда ваши блестящие торсы сделают «пффф».
Я специально стою на самом краю платформы и смотрю в глаза прибывающему поезду. Конечно, он не собьет меня. Это в мои планы на сегодня не входит. А многие бы вздохнули с облегчением. Лебёдская, Лыбедская, людоедская… Выхожу. Поднимаюсь по эскалатору. Почему-то у людей, которые спускаются вниз, у всех удивительно маленькие глаза. Может, портал уже открыл Витька – и всех омалоглазил? И вместо могучих органов у них теперь крысиные кишечки. Промышленность встанет, потому что всех консервов, находящихся сейчас на складах, хватит, чтобы кормить человечество лет 150. Нет, «15» тоже не магическое число. Впрочем – как вам будет угодно.
Тут холоднее, чем… да просто холоднее. Если я выхожу из метро на перекресток и думаю «а тут холоднее» это может означать все что угодно. Может это меня от возбуждения морозит. Это ведь вам плевать, то есть вы просто не знаете. А я-то знаю. И мне плевать, каково вам. Хотя, я бы предпочел, чтобы вы дрожали от страха. Но мгновенный предсмертный ужас меня тоже устроит.
Итак, грязная подворотня – это подъезд нового комфортного дома. Ноги по косточки запачканы ровным слоем глины. Строят новую станцию метро. Если бы знали, что не достроят, то потратили бы всё на женщин и наркотики. Ребята, Таиланд тоже не резиновый. Даже неудобно как-то в таких грязных башмаках… А вдруг… то есть – конечно, это судьбоносный момент. Вероятно, и погибнуть этому грязному миру суждено от немытых рук вонючего подростка в грязных ботинках. Только бы ключ подошел.
Небеса разверзлись и потекла грязь, удушающий смрад поглотил воздух и люди, осознав всю порочность своего существования, умерли на коленях, моля о прощении своих слепых душ. Подождите чуток – еще не потекла. Может, наоборот эфиром вас потравят.
Я только на вид подросток. На самом деле я уже вполне полноценный мужчина. Да-да, и в этом смысле тоже. Мне 19. Ты глянь – магическая цифра! Нет? Эх… Конечно, мне как магу уже пару тысячелетий. Вы же знаете… хотя, откуда вам знать-то? Магу, чтобы не палиться, надо менять тело. Но вместе с телом ему достаются и мозги того несчастного. Так что если у вас болит в виске, это не обязательно на погоду. Может, маг в вас наконец-то добрался до «кнопки». Я это так называю. Через пару дней вы станете магом. А потом потратите десятилетия, чтобы вполне научиться управлять своей силой. А я? Да, я вундеркинд. Так уж вышло – бывает. И силищи во мне – огого! И только я могу открыть портал. Но хватит болтать.
К делу.
Я медленно снимаю куртку. Потом надеваю ее обратно – холодно. Выкладываю костями проклятых священников пиктограмму на полу… Шучу – никаких пиктограмм. Хотя, они бы вас, конечно, утешили. Особенно в комплекте с трупом черной кошки и жертвенным младенцем. Не дождетесь. Я вполне приличный человек. И даже когда я шел сегодня открывать портал – никто меня не схватил за локоть и не припер к стенке. И даже документы не спрашивают. Я могу быть кем угодно из ваших сегодняшних прохожих и попутчиков. Сынком продавщицы в магазине, племянником сотрудника, тем самым, который башку на велосипеде разбил на прошлой неделе.
Вместо мандрагоры обойдемся морковкой. Вместо канделябров – электрической лампочкой. Можно и без всего этого – но я, знаете ли, жутко проголодался и не люблю есть в темноте.
Побольше воздуха в грудь. И в живот побольше. До темных кругов перед закрытыми глазами. Это тяжело, уничтожать вселенные.
Надо только представить, как открывается портал – как темнеет белёный гипсокартон. Как свистит, сжимаясь, времяпространство. Как крошится слабенькое человеческое тело. И уже не надо поднимать веки, чтобы открыть глаза. Вот он… Портал. Вход. Или Выход?
Лукьяновская. Конечная.
Пффф…
Киев, 2008.