Надо мной смеётся ноябрьский ветер.Зову тебя простуженным голосом.
Ты не слышишь. А раньше ты слышал, даже когда я звала тебя только в мыслях.
В детстве я училась считать и, сгибая пальцы, повторяла за мамой: один, два, три, четыре…Теперь я также надавливаю указательным пальцем правой руки и считаю, сколько мы с тобой не виделись: апрель, май, июнь, июль, август…Скоро пальцев не хватит.
Мы с тобой превратились в теневые планеты. Ты - Раху. Я - Кету. Или наоборот. Какая разница? Мы по очереди уменьшаем яркость солнечного света…
Зачем мы играли в любовь? Это опасная игра, в которой нет правил. Нет судей и группы поддержки. На кон в этой игре ставится – счастье. Это единственная игра, где могут быть два победителя или два проигравших. Ты и я эту игру проиграли.
Падают на ковёр двояковыпуклые таблетки и комочки ваты. От йодной сетки столько же тепла, сколько от улыбки чужой свекрови.
Не помогли мне молитвословы. Я горела несколько суток и не сгорела. Температура- дура! Мне мерещились эпизоды прожитых жизней. Всё что не снится, а отражается в пламени боли и полубреда – разве не вырванные картины прошлого стёртые то ли ангелами, то ли чертями?
Я сидела у костра и гусиным пером училась писать на шкуре мертворожденного ягнёнка. Точно помню, что смогла написать лишь твоё имя…
Потом я оказалась на вулканических склонах. Видела, как плачут деревья торомиро.
На их бледно-зеленых перистых листьях с шелковистыми белыми волосками были капельки росы. А в последнем эпизоде я увидела Терновый венец и Священный гвоздь. Чуть позже – красную мельницу.
Душа моя как птенец выводковой птицы – стойкая и каждую новую жизнь рождается с открытыми глазами. Только вот понимает душа не живые языки, а мёртвые.
Мысли о любви – пёстрые. Они смешиваются друг с другом как травы в грудном сборе: багульник болотный, крапива, мята, хмель обыкновенный. А что бывает ещё необыкновенный?
Когда меня уже не будет, перенесут из шкафа на антресоль как честные останки – исписанные левой рукой листочки. Мои черновики похожи на готические письма.
Я уже не обижаюсь – когда кто - то называет меня сумасшедшей. Я поняла, что самые нормальные люди – сумасшедшие. Они сошли с дистанции разума на дорогу чувств.
Снега нынче выпало с горсточку. Ноябрь как хороший солоничий бережно сыплет соль.
Молюсь на время как на икону и жду, когда закончится надоевший даже стенам мой кашельный марш.
Я хочу для тебя быть частью того, что вечно. Или ветром, чтобы идти тебе навстречу. Быть твоим повторяющимся сладким сном или хотя бы тополиной сережкой, которая упадет тебе на плечо.
Скажи, что ты меня любишь, даже если это и ложь. Не нужна мне правда, от которой слабеет сердце и не хочется жить. Гордость моя поднимает бровь, и что-то пытается возразить.
Я бы рада устремиться к другим вершинам. Но...К сожалению... Боги не придумали ничего выше любви…
Рисунок автора