Я иду по своей второй Родине утром и думаю о том, как тяжело сейчас вставать по утрам, когда за окном темно. Кутаюсь в воротник своей белой курточки. В рукава, московскую пелену и свои мысли. Задумчиво мурлыкаю под нос свои любимые песенки. Улыбаюсь нелепым промоутерам, дремлю в метро, досматривая сны. Ловко сную в толпе. Иностранцы. Русские. Бедные. Богатые. Синие воротники, белые воротники. Зелёные деньги, грязные деньги. Мужчины. Женщины. Тик тик бешеный ритм. Стрелки на круглых часах крутятся с бесконечной скоростью. Мои волосы пахнут большим и древним городом. А большой город пахнет властью, большими купюрами, суетой и … сексом… да. Именно так. Всё это тоже власть и большие возможности. Секс, деньги, наркотики, коридоры и кабинеты. Афиши. На остановке срывают афиши. Я грею руки дыханием.
С ними знаком и ты. Бесконечные офисные катакомбы. Винтовые лестницы в светлое будущее. Корпоративная Библия и счастливые объятия у кассы 5 числа. Бессмысленные рукопожатия, пустые улыбки, короткие юбочки и дорогие босоножки. Стенды, планёрки. Кофе, я не пью кофе. Антон говорит, что кофе пить вредно. Чай с лимоном. Тсссс… горячо.
Шуршание принтеров, щёлканье печатей. За окном машины, разговоры по мобильному:
-Да, да представляешь, а я ему сразу сказала, что это не вариант..
-Алло, Эдуард Валентинович, в общем, мы те документы провели уже…
- Такси, такси! – дама в пальто ловит машину, наступая в лужи.
Я смотрю на них в окно, крутя в руках карандашик. Двойные сплошные, тротуары, фонари. Вывески. Стройки. Этот извечный бизнес на всём. На свадьбах, на костях, на похоронах. Мир цветных фантиков и стеклянных глаз. Один большой муравейник. И я его маленькая частица. Тинь! Это я натыкаюсь на стенки безразличия, возвращаясь с работы и заглядывая в лица прохожих. Как мотылёк в банке. Или Ангел. Да, мне нравится представлять себя Ангелом, что попал сюда по ошибке. Шёл по облаку, глядя красивыми широко раскрытыми. И сорвался вниз, в эту адскую кухню. Где всё извращено, перевёрнуто. Другие законы, свои писания, свои правила. Свои драмы и лица – маски.
Ты говоришь, что нет ничего страшнее безразличия и холода. Хм. А может быть так проще? Отстраниться от всего. Закрыться в своём белом коконе за семью печатями, вить свои серебряные нити и не дёргаться. Придумать себе собственный мультфильм про себя. И в нём жить. Где всегда тепло и солнечно. Жить и не думать о том, что меня снова когда – нибудь жестоко обманут, оборвут мне крылья. А перья потом подметёт человек в жёлтой манишке и ничего – ничего от них не останется. Только солёные слёзы в горле. Только нерастраченные нежности, слова, буквы. Ты - мой Вавилон, как мне горчит сейчас твой воздух. Мои 43 кг ступают на ступени эскалатора. Сфотографируй меня, пока я такая красивая. Пока не сошёл загар от нашего с тобой путешествия в жаркие страны. Мои ноги ещё помнят твой белый песок.
А здесь только белый снег, что задувает ветрами в носы столичных штучек, что вон уже валит в моём окне, играя в неоновом свете искорками. А меня встречает мой клубочек тепла и радости, сворачиваясь на моём деск топе, ловя лапами смайлики. Я сижу и улетаю мыслями в свой мир, закрытый от вас кодами и паролями. У вас вытекают глаза от онлайна, но вам туда не залезть в своих пыльных туфлях, воображайте себе, что хотите. И не найти вам ваши отпечатки на моём теле. Я спрячу своё пурпурное сердце, настоящий цвет глаз, всё это не для вас. Я упрямо делаю свою работу над ошибками, с каждым днём я становлюсь чуть сильнее. Пусть иногда так опускаются руки, так жжёт в глазах и хочется домой, ещё на 650 км ближе к тебе, но я буду держаться, облекая себя в свои новые образы, маскируясь под вашу серую реальность, а вечером качаться на волнах своих 7 цветов, мастерить себе новые крылья по твоему эскизу.
И я строго постучу по экрану и не разрешу тебе говорить, что Ангелов не существует.