Странный вопрос, не так ли? Тем более, не от мальчишки тринадцатилетнего, не от юноши в семнадцать, не от тридцатилетнего мужчины, а от прошедшего серединку с морщинами и внуками, а главное, вопрос не для ответа, ибо сам ответа не знает, а получить от кого-то не хочет.
Раз так, рассказ можно было бы тут и закончить, да вот только, что с вопросом делать?
Нет, не настолько он, вернее я (чего уж тут скрываться за чужим ликом) глуп, что уж совсем ничего не знаю. Знаю. Вот когда мама с заведующей куда-то убежали на минутку, и остались мы вдвоём с четырёхлетней Юлей в зальчике детского сада, она показала мне, как её тряпичный Мишка умеет пищать, ложиться спать и подпрыгивать перед зеркалом. Как надо танцевать брейк-танц и красиво размахивать яркой ленточкой. А потом дала мне свою тёплую ладошку, и только потом спросила, как меня зовут, и очень обрадовалась, что также как папу — Серёжа. А потом уговаривала быть Дедом Морозом, и принести подарок, который ещё не придумала. И мне не надо было спрашивать, любит ли она маму и папу, ведь достался же и мне кусочек этого безыскусного, но такого искреннего чувства.
Почему мы теряем его, когда взрослеем? Боимся отдать лишку, чтобы осталось самим? Вот глупые. Думаем, что становимся мудрее, когда закрываемся бронёй и вычисляем бесконечные выгоды от так и быть отдаваемой любви, за что-то.
Нас, нас, вот меня! Мне нужно, чтобы меня полюбили! И далее следуют: возраст, размеры по диагонали, сроки получения, отсутствие вредных привычек и притязаний при последствиях, социальный статус, наличие для шатенок, и отсутствие для блондинок диплома, обеспеченность. Порядок при загибании пальцев на любителя. Наверняка что-то очень важное забыл. Ах, да! Страстность, знания и раскованность в известной сфере. Что же ещё? Что же ещё? Что же?
Кто-то может подумать, что я забыл про заголовок? А причём тут он?
Нет, про это самое, которое вычисляется, выгодностью прогнозируется, или даже как плата за добро ожидается взамен, я и рассуждать-то не хочу. Не о чем, в другом месте пусть кто хочет, без меня.
А я вот очень хочу разобраться, как быть с тем, когда бурлит кровь. Вот ни от кого не бурлит, а от неё бурлит. Когда проходит мимо, когда долго нет, когда случайно глядит на тебя, когда не замечает. И главное, ты знаешь, что ничем она тебе не подходит: ни твой круг интересов, ни общих взглядов и дел, ни общей мечты, ни взгляда общего куда-то или друг в друга, и не нужен ты ей, только если на случайный миг совпадения места и времени страсти. А кровь бурлит. Вы скажете, что это безответная любовь? Да какая же это любовь, когда есть только животное желание к соединению с самкой на миг? Ради продолжения рода? Даже в этом не уверен. Ради некоего самоутверждения своей звериной сути. Нечто, что было до того, как мы начали становиться людьми.
Или по другому. Когда ты приходишь никакой к верному другу. И всё, что было с тобой, что есть, и что только может случиться — это всё отражается в его глазах.
Нет, раз уж говорить..., в её глазах. И ваши мечты, и нюансы несказанных слов, и отношение к чему-то совсем не простому так близко и трогательно свято, и её ладонь накрывает твою и скользит мягко по руке, а ты молчишь в ответ — кровь-то не бурлит!
Вы полагаете без бурления оно можно? Стерпится — слюбится? А почему тогда столько счастливых начал под знаменитый марш заканчиваются злыми словами в лицо?
Или ждать, ждать своего часа. Когда двое сидящих рядом греют друг друга словом, чуть заметным поворотом мысли, и ладонь бережно греет коленку, а её пальцы мягко лежат на твоём плече, и губы безумно хотят прикоснуться к вырезу платья, невзирая на сидящих кругом, да только пойдёте вы оба к своим прирученным всей жизнью, перед которыми собственную ответственность не изменить.
Это, да?! Или то, что приручали и строили? Или что отвергали, а кровь бурлила? Или где не бурлила, но было истинно твоим? Или что промчалось на лихом коне мимо, а теперь греется о твою ладонь?
Боже, дай ответ!
Молчит...