Узбекская зима… Снег выпадает очень редко, а ветер дует не переставая. Такой резкий, промозглый, что, не смотря на всего несколько минусов на термометре, кажется, что продувает все внутренности.
А в классе родной школы тепло, светло и ….
Раиса Михайловна, математичка, что-то объясняет возле доски, седьмой «А», в количестве тридцати трех человек занимается каждый своим делом. В классе стоит негромкий гул, как в большом улье.
Время от времени учительница повышает голос, кого-то корит, кого-то призывает взглянуть на доску. Все тщетно.
Я же торопливо решаю пример в тетради, потому что Раиса Михайловна время от времени заглядывает в мою тетрадь, дабы свериться с написанным на доске. Все очень просто - я с математикой дружу, а она не очень… Я долго не верила, когда мальчишки смеялись, мол, училка подглядывает, но пару раз сделала ошибки специально, чем вызвала дружный хохот класса.
В спину периодически упирается линейка, я так же периодически разворачиваюсь и стараюсь оставить след своими ногтями на руке Вовы Буйлова, который пытается вывести меня из себя. Он совсем не хулиган, учится неплохо, воспитанный, неразговорчивый, но вот сегодня ему просто скучно сидеть сорок пять минут. А меня долго просить не надо, я быстро прихожу в ярость, разворачиваюсь в очередной раз , молнией выхватываю линейку и со всей дури выдаю ему ее ребром по руке.
- Уфф! – Вовка старается сдержать улыбку,но получается плохо. Пухлые губы сложились в страдальческую трубочку, глубоко посаженные глаза из-под нависших бровей хоть и стараются улыбаться, но предательски блестят. Вовка усиленно трет свою руку, на которой виден пунцовый след линейки.
И в это же время раздается визг Раисы Михайловны:
- Кузнецова! Встать!
Встаю… куда деваться?
- Выйди из класса!
Не спорить же! Виновата... Оправдываться с малых лет не по мне.. Выхожу из кабинета прямо в наш школьный зал, который был универсален по своей функциональности, потому как там проводились и уроки физкультуры, и различные конкурсы, и вечера. Сейчас эти вечера называются дискотеками…
Он еще кажется мне большим. Зал пуст, из-за дверей классов доносятся голоса – идут уроки. Все сидят за партами, пишут, решают…
Дожилась, Кузнецова, за дверь выгнали. И что теперь делать? Это некоторые мальчишки-одноклассники получали удовольствие от прогуливания занятий, а я стояла у окна и мечтала стать невидимкой, не попасть на глаза кому-нибудь из учителей.
Сты-до-ба…
И никуда же не денешься, на улицу не пойдешь - пальто в классе на вешалке...
И тут открывается дверь класса, выскакивает Сашка Горностаев в нашем тесном кругу - Горох, в руках мое пальто…
- С ума сошел?- спрашиваю.
А он хохочет, лицо довольное:
-Представляешь, Кузя,- обращается он ко мне,- этот придурок (это он про Вовку Буйлова), поднимает руку и просит, чтобы его вместо тебя выгнали, потому что ОН виноват, а не ты! Стыдно ему, что тебе из-за него попало!
- Ну и?
- Математичка орет: Нееет!!! А тот говорит: хоть пальто ей вынесу, холодно же! -продолжает довольный Сашка.
-Ему не разрешили, а ты ?
- Я спрашивать буду что ли? Встал, взял и вышел. Мерзнуть что ли будешь?
В этом весь Сашка. Сейчас, когда показывают мультик про домовенка Кузю, я вспоминаю Сашку: большая голова с копной торчащих во все стороны прямых волос цвета пшеницы и блеск озорных серо-зеленых глаз .
Во втором классе, когда я пришла к ним в класс, он опаздывал на уроки каждый день. При этом он выдавал учительнице все новые версии своих опозданий: то бабушку хоронил, то девочку какую-то. Оказалось, то были лютики..
Сколько он мне попортил крови!!! Я была заводилой в классе, непримиримым борцом за справедливость, а Сашка – тайфун, сметавший все на своем пути. Периодически мы сталкивались с ним, я требовала от него соблюдения правил приличия, а он, естественно, бушевал, хамил и издевался. Он редко поднимал руку на девчонок, но и себя не позволял трогать.
Сколько было собраний и классных, и родительских, но Сашке хватало на день-два, и все начиналось сначала…
Это сейчас я понимаю, что у его мамы, которая воспитывала их с сестренкой одна, не хватало на них времени. Только теперь ужасаюсь, как наши учителя с ним справлялись? Хотя, справедливости ради, надо сказать, что, в сущности, он был не злым парнем, наверное, просто в нем бушевала неуемная энергия.
Так доучился он с нами до седьмого класса, потом он попал в колонию, дальше – тюрьма, другая, третья…
Прошли годы…
Летний вечер 1980 года. Дневная жара слегка отпустила, народ высыпал во двор за глотком воздуха. И я сижу на лавочке возле своего дома, на руках дочка-малютка…
Как из-под земли передо мною появляется Сашка. Все такой же озорной радостный блеск глаз, волос, правда, поменьше.
- Боже! Сколько лет! Сашка, это ты?
Он садится на корточки напротив меня... Болтаем... как? когда? почему? Встретились два старых друга, которые давно не виделись.
-Олечка, ты такая хорошенькая! – улыбаясь, говорит Сашка.
-С чего это? – удивляюсь.
-Не ругаешься…
-Чего мне с тобою сейчас ругаться?
-Ладно, Олечка, я побежал, меня же ждут.
-Да вижу, - говорю, кивая на оттопыренный бутылкой карман.
Побежал… Больше не виделись. У него снова тюрьма, а потом дошел слух, что Сашку нашли мертвым в третьем микрорайоне… Там когда-то давно жил Вовка Буйлов…