Моему Любимому человеку посвящается.
Сколько бы счастья ни было, его все равно мало. Вот, кажется – все, любовь пришла. Ан нет! Хочется, чтоб дарили цветы и носили на руках. Хочется, чтоб не из-за тебя прыгали с поезда и из окна дома, а РАДИ тебя! Хочется, чтоб говорили не банальности, а СЛОВА, и чтоб обязательно много эмоций. И знать их, эти эмоции, что же Он чувствует в тот или иной момент! Это кажется не важным, но, на самом деле, так нужно!
- Родная, - кровь начинает шампанским разбегаться по венам от сердца. Ведь это так прекрасно, когда ты РОДНАЯ!!!! – Девочка моя….- УРА!!!! Для кого-то ты девочка! Маленькая, которую нужно оберегать, провожать домой, которую защитят.… Не важно, подразумевал человек под этим что-либо подобное, нет, совершенно не важно! Главное, это то, что тебе хотелось в этом услышать. – Красавица моя…- для него красавица? Значит, нет этих прекрасных лебедей с подиумов, к которым испытываешь такую жгучую зависть? Значит, видит кто-то в тебе богиню? Пусть не Афродиту, но ведь и не Афину! Не только умная, но и красивая! Наконец-то красивая….
- Любимый мой…- и Он может только догадываться, сколько внутренних препятствий тебе стоило преодолеть, чтоб сказать это слово. Которое – не просто звук, а священное, языческое таинство. Нить, которая свяжет две души. И судить теперь будут двоих, и сердца теперь забьются в такт, и дыхание уравновесится. Теперь Вы одно существо, один организм, субстанция, да что угодно! Теперь Вы – едины. И ничто не может Вас разлучить, если это - то ЛЮБЛЮ, к которому идут всю жизнь. Ради которого перерождаются души. Это ЛЮБЛЮ – предназначение.
И слова иссякли, осталось только молчать. В этом молчании столько всего, и одновременно ничего. Ведь не хватает сил найти сравнение с тем, кто же для тебя этот человек. Вот тогда приходят образы. Героя. Древнего рыцаря. Офицера.
Правильно, это все Он. В каждой мифологии есть Бог, соответствующим Ему, единственному. Пусть не его покровитель, но отражение Его сущности. И начинаешь верить в переселение душ. Веришь в то, что когда-то давным-давно…
…стану раздирали межусобные войны. Именно в это ужасное время, когда брат шел на брата, ради куска земли, ради власти, которая, в сущности, не вечна, ради денег, которые тоже в гроб не унесешь! Так вот, в это страшное время из ниоткуда пришел человек. Нет, Человек. С большой буквы. Его, наверняка, кто-то обидел. Разрушил дом, например, или послал в рабство, но это не важно. Человек получил тяжелую моральную травму. Эта травма подвигла его совершать подвиги, во славу добра. Или того, что человек признавал под знаменем добра. Он, не задумываясь, кидался в бой, он заступался за обиженных безвинно, он защищал женщин и детей, отдавал последнее, что у него оставалось. И нисколечко не считал себя героем. Его так воспитали, и он хотел привнести в эту жизнь хоть немножечко хорошего.
Постепенно, нашлись люди, идущие за ним след в след, повторяющие Его поступки. И войны прекратились. Все стало на свои места. Люди переродились. А ему пришло время умирать. Он сделал все что мог для людей, но так и не сумел отыскать свою любовь.… А после смерти, когда вокруг закружился огненный туман, Человек открыл глаза и понял, что он совсем маленький, ничего не помнит, а его ждет новая жизнь.
В этой жизни он стал российским офицером. Он знал, что такое честь, совесть, что такое СЛОВО, и что его не только нельзя бросать на ветер, но и использовать нужно с умом. Достоинство для него, вовсе не часть организма – состояние души. И что такое душа он тоже прекрасно представлял. Он, наконец, нашел свою любовь, и считал, что она – единственно верная: Родина. Ради неё он вел свои войска вперед, ради неё бросался под пули и ежился в кабинетах под пристальными взглядами начальства. Он ни разу не позволил себе грубого слова по отношению к женщине, ни разу не ударил ребенка. Он был умным, начитанным, ценителем настоящей музыки. Он был представителем интеллигенции, настоящей, которая имела право так называться. Но и тут ему не дали закончить свой жизненный путь, завершить предначертанное, свое предназначение. Революция, расстрел. И он переродился, переродился вновь. Для того чтоб отыскать ту, единственную, любовь.
Только теперь это стало почти нереальным, так как забросило его, с остаточными воспоминаниями той, нереально давно прошедшей жизни, в безнравственный двадцать первый век. А он так не вписывается в Его рамки. Он никак не может забыть, что есть мораль, что существует что-то выше, чем твои интересы. Он, со своими понятиями о чести, об уважении, со своим стремлением жить так, чтоб потом не было стыдно…! Он ищет свою любовь…
И вот в это самый момент так хочется верить, что он её нашел! И что это ТЫ! Ты! И никто другой…просто верить.… А кто ты такая? Какой образ рисует его воображение, или только у тебя оно такое богатое?
Ты была маленькой пушинкой на ладонях у вселенной. И вдруг, чья-то сильная воля сдула тебя вниз, в мир. Ты превратилась в странствующего менестреля. Ты играла на своем инструменте, ты писала странную музыку и ходила по дорогам неизвестной никому страны….
НЕТ! Все это неправильно, это глупости!
Ты была воином. Наемником. Боролась за тех, кто больше заплатит, проливала свою кровь и не имела друзей, отсюда столь жесткий и брутальный характер.
Тоже НЕТ! Боже, какой бред!
Скорее ученым. Твоей любовью были книги…
Опять не то!
Господи, а почему так получается? Он вызывает такое точные и правильные, устоявшиеся образы. Своим поведением, тембром голоса, походкой,всем! А ты сама себя не можешь представить!
Хочется прервать затянувшееся молчание и сказать Ему, что сейчас прилетишь к нему на зонтике, как Мери Поппинс, что улыбнешься ему из-за облаков. Что подаришь собственноручно связанную жилетку, в знак принадлежности к нему, единственному, как героиня Марии Семеновой. Что дождешься его "алых парусов", и не испугаешься опалить крылья как Икар!
А еще хочется слушать музыку Вивальди и современные фолковские группы. Хочется, чтоб однажды под твоим окном свечками выложили: ЖДУ… Хочется, чтоб подарили что-то такое, что никто и никогда больше не подарит.! Хочется, чтоб печально улыбался, как умеет только Он один! И чтоб забрал меня туда, где трубы позовут в бой русского офицера, а дома его будет ожидать Любовь, и отнюдь не Родина.