Кувырок - беспощадно темечком о столбик высотой по колено, так настойчиво вбиваемый тобой в землю моих иллюзий...
Я люблю цифры и штаны в клетку, что стали мне совсем малы и валяются на дне за дверцей шкафа...
1...9...5...8... - я ежедневно появляюсь в дате рождения моей мамы...
1...9...5...5... - я с периодичностью в мгновения жизни встречаю в дате рождения моего папы. отнюдь не безразличных мне людей, тех кто временное пространство разрывал гудком паровоза всегда бегущим впереди нас самих...
Я выкраиваю дни и неизменно темечком о самые острые углы твоего нутра. так чтобы на утро не раствориться в твоей улыбке, что ночью страстно так любила меня...
У тебя, сидящего напротив меня, чуть кривое лицо - слева скула ниже и менее отчётливо выбивается из кожи. У меня, сидящего напротив тебя, широки бока. и всегда болит голова, даже когда любовью занимаюсь не с тобой...
Ярость...
Пунктиром выстраиваю цифры по обочине не своей уже дороги... Чтобы после в приступе гнева можно было с разбегу пнуть и смотреть как летят, лёжа пузом на теплом облаке...
У тебя самые красивые крылья и самая тёплая улыбка, которая пахнет вищней... У меня кипящая гниль под фольговой обёрткой, ту что выплёскиваю ночами в ушные раковины наших снов...
Ярость...
беспощадно темечком о столбик высотой по колено...