После просмотра надо сделать одно из двух – покончить жизнь самоубийством или заняться сексом…Если вы не можете сделать ни того ни другого – значит остается, по крайней мере на время, погрузиться в глубокую депрессию…Ломка сознания от того что сидишь в зале и хочется повернуться к человеку и одним взглядом, кивком рассказать ему все… взять и вцепиться в руку рядом сидящему – это желание просто невыносимо… а потом поцеловать нежно в шею, вдохнув всего-всего в себя…
После приходишь в дом… гораздо раньше, чем вставляешь ключ в замочную скважину.. еще там.. на красном кресле… пустой.. завешанный мечтами и пустыми картинами, черными дырками в прошлое…и понимаешь – вот уж точно диагноз… скручиваешься в улитку на матрасе и засыпаешь как есть… в условностях одежды… в условностях вещей… в условиях постоянного отсутствия себя во всем… рука падает на кожаный чехол фотоаппарата, волосы путаются в брошенной на пол гитаре… снятся кошмары, кошмары о любви…
А потом театр… страшно как внутри себя издеваешься над собой… долго корчишься от неприятия, от слабости, от близости неизбежного… Это не спектакль.. это наложение себя на окружающий мир… это преодоление…это пас через барьер, перекатывание через лежачего полицейского – мелочь, но дергает… чем выше подскочешь – тем больнее приземляться… смерть – смерть – это не то… это каждый из нас, это каждый взгляд, каждый наклон головы, каждый локон свернувшийся возле веска… выплюнуть бы как пилюлю…
Мне все равно что хотел сказать автор…
Попасть так в игольное ушко состояния – безумие…
Хочу побриться налысо...