Вот же направление в музыке!
Ты включаешь компьютер, крутишь громкость, пытаясь настроить так, чтобы и за «душу» брало, и барабанные перепонки не лопались, и останавливаешься где-то на отметке «выше средней, ближе к краю»; жмешь play, и комната заполняется музыкой.
Ты ложишься, закрываешь глаза и, если ты хоть немного понимаешь английский, начинаешь слушать, и проникаться, и вспоминать, потому что то, о чем они поют и играют происходило с каждым, и ты понимаешь, как близок тебе Хукер или Кинг не в плане даже музыки, а элементарно, как человек.
Гитара плачет о потерянной любви, а ты вспоминаешь, как расстался/потерял/поссорился с любимым человеком, и становится немного грустно, но ты улыбаешься, потому что боль в прошлом, а ты — уже обновленный и умудренный опытом — в настоящем, лежишь на диване и слышишь, как Стив Рэй под стать гитаре мягко поет о девушке, о чувствах, о каплях дождя, о поцелуе…
И перед тобой проносятся образы той первой, которую ты поцеловал, и ты не можешь сдержать улыбку, вспоминая как глупо и неуверенно, но при этом жутко возбужденно ты себя чувствовал; как ты еще в школе не знал, с какой стороны подойти к этому неприступному бастиону под именем «женщина» и проявлял свои чувства совершенно по-идиотски: рисовался, дергал за косы, отбирал вещи и еще кучу всяких глупостей; как ты сидел на скамейке, а рядом сидела она, и вы просто тупо жгли свое время, предаваясь размышлениям, о которых никогда не вспомните, смотря неопределенно куда-то вдаль, но важнее этого на тот момент для вас ничего не существовало, и вы дышали в унисон, ваши руки соприкасались, и ты нежно гладил ее палец своим, и это было прекрасно; как ты страдал и ревновал, метался и проклинал, ругался и кричал, плакал и кусал губу и все только потому, что ума палата, и только для того, чтобы потом выяснить, что был повсюду неправ…
И еще великое множество образов сменяется один другим, как меняется музыка, а вместе с ней и твое настроение. То тебе становится грустно, то весело, то тебе нестерпимо хочется заплакать, то ты готов рассмеятся…
А иногда мэтры особо радуют, когда поют о чем-нибудь ужасно грустном, но поют весело и беззаботно. И ты понимаешь, что все это напускное: сам себе выдумал, сам поверил, а теперь мучаешься… и снова улыбаешься.
В общем, хорошая штука — блюз!