Вертикали

Вертикали моей души медленно по милиметру таяли. Ниже ниже ниже. На пересечении задерживаю дыхание а то так больно. От боли плачу. Мне разрезают на кубики сердце. Пережаривают и выбрасывают в помойку. Не вкусное. Не спелое. Такое детское немного подбитое слева с рождения с развода родителей и очень жалостливое. Только ты сможешь понять его быть может и несуществующий запах и распутать все мысли как волосы чтобы были красивые. Только ты. В нем очень резко пахнет деревом привезенным мне когда то папой из леса и по низу льются слезы моих любимых знакомых. Затопленное. Заполненое. Но как ни странно совсем не заброшенное. Как квартира старого гитариста с кубы который курит сигары, вечно держит открытыми двери и очень мило принимает гостей. Такой красивый с бородой и пробитой взглядом улыбкой. Он делает все возможное чтобы получить от жизни все хотя ему от нее ничего и ненужно. Пришел бы лишь кто нибудь сел рядом взял запылившуюся гитару и сыграли бы дуэтом. На нервах давно надоевших и глупых прохожих. Неужели.