...Полигон военный за границей Минска. Огромные площади, покрытые лесами, полями и неизвестного мне, ребёнку, назначения постройками. Пространство, абсолютно пресыщенное людьми, и в них не нуждающееся. Самодостаточное, мудрое, пустое, и именно этим полное. Живое. Оно испытывает, мягко и настойчиво вливая свою тишину в каждую клетку. Идёшь, наполненный. Озираясь, и не понимая, откуда всё-таки в этом безмолвии, тотальном и таком близком, звуки. Это не звуки в привычном понимании. Тишина намного более музыкальна, чем что-либо. Диалог с тишиной и пространством - это радость. Детская счастливая улыбка расползается по лицу. Это экстаз. Это перерождение...
...Дороги полигона, лес, овраги. Из-под ног периодически выскальзывают всякие мелкие детальки, куски проволоки, как мотки оборванных мыслей. Именно оборванных. Всякая мысль сейчас исчезает, едва возникнув. Живёшь чувством. По бесконечно чистому небу плывут плюшевые облака. Одна из дорог ведёт в пролесок, который с течением метров, пройденных мной полушутя и медитируя, превращается в самый настоящий густой дремучий лес. Нет пения птиц, нет следов присутствия людей. Но лес точно созвучен всему полигону. Те же ощущения. Вдруг среди деревьев - полянка. На полянке стоит остов старого самолёта. Крылья, большой винт. А по самому самолёту ползают детишки, радостно смеясь. Они оглядыватся, проскальзывают взглядом, и продолжают заниматься своими делами, суть которых ведома только им самим. Воистину психоделические детки. Откуда самолёт, откуда они - все эти вопросы где-то далеко. Остаётся лишь наблюдать, позволяя сердцу бешено трепетать от увиденного. И быть благодарной за такое завершение трипа, уникального, чистого и всепоглощающего по всем направлениям...