Серым покрывалом затянуто небо. Моросит мелкий дождь. Дует ветер.
Выхожу. Спускаюсь по лестнице вниз на дорогу. Вправо дорога ведет к реке. Отсюда река кажется темно-серой как почерневшее серебро. Но не полностью. Гребни волн еще отливаются его белым блеском. Поляна на редкость зеленая для такого времени года. Нет еще не осень, но в последнюю неделю лета за последние годы такая обильная зелень – это редкость.
Вдыхаю глубже ветер. Сильнее натягиваю капюшон. Ветер не упускает момента, чтобы пожестче и точнее стегнуть каплями дождя по лицу. Морщусь. Смеюсь: «За что?» Он тоже смеется. И уже напрямую, сменив направление, брызжет в лицо водой.
Не очень люблю дождь. Но возвращаться не хочется. Иду по дороге. Дождь становится сильнее. Под тяжестью капель трава склоняется на укатанную колею. Впереди роща. Не совсем старые довольно-таки высокие березы отвешивают вежливые поклоны входящим. И перешептываются о чем-то, только им известном, между собой шорохом зеленых листьев. На другом берегу видна церковь. Её, говорят, построил известный художник. Церковь заманчиво белеет среди зелени уходящего лета.
Останавливаюсь под березами. Вдыхаю полной грудью ветер. Смахиваю назойливые капли с лица.
Скоро будет осень.
Август, 2008