В самом центре Благбазы - Благовещенского базара, на каменных рядах торговали азербайджанцы. Их было двое. Торговали каким-то аптечным товаром - таблетками от кашля, бинтами, ватой, градусниками, клизмами. Весь этот нехитрый товарец сиротливо располагался на шировой каменной плите. Торговые места соседей ломились от китайского и турецкого ширпотреба. Кавказцы переговаривались с соседями, шутили, сверкая золотыми коронками, уверенно здоровались с базарными ментами, нагло пялились на женщин и девушек, проходивших мимо их места, громко обсуждая их достоинства и недостатки на ломанном русском с характерным акцентом, повизгивая от удовольствия. Играли в нарды, пили из пластмассовых стаканчиков кофе, много курили, отлучались по одному по каким-то своим делам, короче говоря чувствовали себя, как дома.
Никогда, никогда, чёрт возьми, русский человек не будет вести себя, как последняя скотина в их "Палестинах", в Баку, Ереване, Тбилиси..! Это просто немыслимо. У нас же эти "гости с юга" позволяют себе не то, чтобы слишком много, а просто через край! Наглость, хамство, агрессивность, помноженные на 100, а также желание жить сладки и красиво за чсёт других, почти всегда криминальный способ заработка и полная уверенность в своей безнаказанности и помощи многочисленной общины (родни) в случае непредвиденных проблем - вот облик среднего кавказца. Я знаю, что я их ненавижу и спокойно считаю, что в этом я прав. В природе нет благодушия, нет братства, а есть борьба за выживание. Так, к сожалению и в нашем, так называемом, человеческом обществе - выживают самые сильные и наглые.
Один их азеров был лет 35-ти, среднего роста, спортивного телосложения, с обритой наголо головой, похожей на гирю в 16 кг, с коротокой бычье шеей, с ртом, полным золотых зубов и ленивым взглядом бультерьера. Другой - щуплый, с узкими плечами, с очень смуглым лицом, изъеденным оспой, на котором чернели усики и блестели умные и злые глаза старого жулика. Несмотря на явную разницу в весе, "боссом" явно был щуплый, а здоровяк - скорей всего был телохранителем.
В один из солнечных, прозрачных летних дней я в очередной раз зашел на базар - "в гости" к своему другу Руслану, торгующему детскими игровыми приставками на расстоянии всего нескольких торговых мест от "сладкой парочки". Пришёл я прямо с дежурства, в милицейской форме с погонами старшего лейтенанта. Продавцы "аптечного товара" скользнули по мне небрежно-изучающими взглядами, в которых читалась лёгкая озабоченность и интерес к моей скромной особе. До этого я приходил в гражданке и они меня в упор не замечали. Да и они мне были тогда на хрен не нужны.
Понаблюдав с близкого расстояния за азерами, я понял, что торговали они отнюдь не аспирином и порошками от запора, а торговали они наркотой. С вялотекущей периодичностью к их месту подтягивались худосочные субъекты мужского пола, с признаками деградации на лицах и, якобы незаметно для окружающих, брали у торговцев смертью из рук в руки что-то в пакетиках, передавая при этом нужное количество денег. Получив вожделенную дозу, наркомы уползали в свои вонючие норы поглащять дрянь и ловить свой безумный кайф, чтобы потом через время корчиться от ломки раздавленным дождевым червяком и мучительно искать средства на очередную ширку... Это были уже не люди, это были зомби - и жалости к ним у меня не было, но у них были родные, соседи, знакомые, которые страдали и мучались от каждодневного созерцания "торчков", готовых ради дозы на любое преступление, и, таким образом, причиняющих вред большому количеству людей. Я не моралист, но убивать себя нужно, не убивая других.
Хозяин Руслана, узнав, что я его друг, передал азерам, мол, бояться меня не стоит, что я "просто прихожу в гости" и торговцы дурью вроде бы успокоились и перестали пялиться в мою сторону. Хотя, через несколько дней, когда я появился не в форме, они всё же подослали ко мне базарного мента - старого толстого волчару с испитым лицом и погонами страшего сержанта и тот вежливо попросил у меня документы. Я показал "стражу порядка" свою ксиву, тот внимательно прочитал, убедился, что я действительно сотрудник милиции, но судя по возрасту молодой и зелёный и опасности не представляющий. Потом эта старая сволочь сразу куда-то исчезла. Наверно, отчитался кому надо о "проделанной работе" и получил свои грязные деньги.
Увиденное на базаре гвоздём застряло в моей голове, я никак не мог успокоиться. Сидя как то вечером на кухне Руслановой однокомнатной квартиры я, после выпитой водки, митинговал:
- Вот черножопые суки!..Совсем оборзели! Торгуют наркотой средь бела дня и ни-че-го не бояться. А вокруг всем по херу, все смотрят на это сквозь пальцы, а менты ещё и крышуют их, пидоры!
- А ты им ничё не сделаешь - у них всё схвачено, за всё, как говорится, уплачено... У них концы знаешь где?.. В городской управе - вот где! - Руслан налил в маленькие гранёные стаканчики водку, подрезал свежего сальца и мы выпили ещё под Гарика Кричевского (которого я кстати терпеть не могу). Бутылка "Пшеничной" опустела, мы встали из-за стола и сходили в близлежащий магазин за добавкой. При этом лётняя ночь освежала своей прохладой наши разгорячённые лица, чувствуя новый прилив бодрости мы шли продолжать и могли сидеть хоть до самого утра.
Потом мы опять чокались, выпивали, хрустели огурцами, доедали вкусные остатки жаренной картошки прямо со сковородки и продолжали несвязную беседу.
Руслан смотрел на волновавшую меня проблему по-философски. Он, работая на хозяина и получая свою скромную долю от продажи детских приставок, не видел в азерах конкурентов. В рыночном отношении они были ему неинтересны и он не хотел парить над всем этим мозги, я же со своим обострённым чувством справедливости и не до конца испорченным правосознанием, ощущал просто физические страдания от всего того беспредела, что творился на Благбазе, на чёртовых каменных рядах.
Люди, после развала Союза, как будто сорвались с цепи и бросились зарабатывать кто как может. Кто-то открывал фирму и путём хитроумных схем воровал деньги из бюджета, кто-то занимался открытым криминалом - рэкетом, проституцией, торговлей наркотиками - и зашибал на этом бешенные, кровавые деньги. И никакие моральные нормы, никакая религия не могли остановить этих негодяев. Их могла остановить только пуля. Сидя на кухне у Руслана, я с холодной ясностью это понял. Злоба к этим уродам закипела во мне, как гейзер.
Меж тем Руслан продолжал описывать нравы Благбазы:
- Вот недавно, какой-то фраер пришёл за дозой, а денег видать не было. Так тот здоровый азер его так отмудохал, что парень весь в кровище под нашим рядом валялся, а потом пришли пэпээсники и забрали его. А ещё, чтоб ты знал, мусора на базаре крышуют цыган, что народ на обмене валюты кидают. Сам видел, как цыганка старая одну бабу швыранула - стольник баксов взяла, а потом "единичку" вернула. Баба в слёзы, орёт "милиция"! Ну, тут менты прискакали, её же, дуру, и забрали, цыганку не тронули. Потому как получают с её "кидка" "половинку". Даже если кинут какого-то крутька и он прийдёт со своей братвой с базарными разборки чинить, кидалы ему всё равно только половину суммы отдадут, потому как второая уже тю-тю - у ментов!..
Я лениво жевал огурец, рассеянно слушал Руслановский трёп и думал о том, что надо "что-то делать". Если правосудие отварачивает своё надменнное лицо от свершающихся преступлений, надо взять его функции на себя. Стать палачом, истребителем нечисти, какрющей рукой Господа. Ведь Бог не может равнодушно взирать на людские страдания и время от времени посылает в наш мир пророков, вождей, страстных трибунов, которые жертвуют собой во благо человечества. Вобще-то мне было наплевать на всё человечество, которое представлялось мне каким-товиртуальным, наподобие картинки в телевизоре. Мне были ненавистны конкретные представители этого человечества, а именно - эти мерзкие торговцы наркотой, окопавшиеся в сердце моего города.
"Я должен их зачистить, стереть с лица земли, как там проделывал это старина Линч - без суда, без, черт побери, следствия?". Я решил это сделать и мне стало легко, какк будто вышел я с болотистой, чавкающей грязью местности на ровную асфальтовую дорогу. Дорогу, ведущую к Городу Солнца...
По кухне плавал сигаретный дым и медленно выпозал на улицу через маленькую форточку. Руслан спал, положив голову на руки прямо за столом. По кафельной стене кухни наперегонки бежали два больших рыжих таракана...
"Через два дня у меня дежурство. На руках у меня будет оружие - табельный пистолет "Макарова". Вот тогда я с ними разберусь, тогдя они у меня попляшут..." Так я думал, а Руслан тем временем ушел спать в другую комнату. Я с трудом поднялся из-за стола, вышел из вкартиры в грязный, тёмный и пахнущий мочой подъезд, потом на улицу и неторопливо зашагал в сторону дома. На душе было легко, небо дышало покоем и доверительно подмигивало редкими звёздами. Всем телом я чувствовал приближение чего-то огромного и страшного, в то же время желанного и по-своему прекрасного, названия которому подобрать не мог.
С тех пор меня часто преследует один и тот же сон. Я убийца и за мной идёт погоня. Два расстрелянных в упор торговца наротой валяются в собственной крови и дерьме на усеянной шприцами рыночной площади. Вокруг столбами стоят немые люди. Вой сирены разрывает уши, сердце выпрыгивает из груди. Загнанным зверем я мечусь по улицам, перемахиваю заборы, заметая следы, но всё тщетно - мне не уйти от погони. На душе пусто, гадко и хочется плакать... Разум отказывается верить в то, что меня вот-вот поймают и посадят за решётку. Я знаю, что в магазине остался последний патрон и выход напрашивается сам собой. Им не взять меня живым!
Как бы мне хотелось, чтобы плодом фантазии оказались события, о которых я поведал вначале, или, чтобы наконец мой сон стал явью.
2004 год