Когда я думаю о тебе утром, встречая новый день, то в этот миг, минуту, при каждом вдохе, биении сердца, мысли мои прекращают направленное движение и движутся хаотично, не подчиняясь законам логики и разума. Сижу ли я у открытого окна, всматриваясь в робко шагающее утро, одетое в молочный туман. Еду ли в автомобиле, подставляя лицо свое летящему навстречу ветру, который заполняет легкие и приостанавливает дыхание и,который так похож на тебя в дерзости своих пронзительно-отчаянных намерений. Тогда мои мысли о тебе густой пеленой окутывают сознание, будоражат разум и заставляют ощутить совершенно неизведанные чувства и понять, что я не просто деловая преуспевающая женщина, а соткана из первобытной плоти. Каждая клеточка моей души и тела готовы стать шедевром и превратиться в нежную мелодию, подобно сплетению нот в умелых руках музыканта, музыку, подвластную только твоим рукам дирижера.
Когда я думаю о тебе днем, то в мыслях моих ты уверенной походкой идешь в кофейню, улыбаясь такими родными с вечной грустинкой глазами, крепко держа ладонь моей руки, похожую на маленькую льдинку, и слушая легкий стук каблучков на асфальте. Встречающиеся на пути нам яркие эффектные женщины завидуют мне, бросая на тебя мимолетные взгляды. За столиком возле окна сквозь кофейный аромат я чувствую твое присутствие и, улыбаясь, пью кофе, как это делал ты, смешно вытягивая губы. Мои мысли в этот момент похожи на рассыпанные кофейные зерна с горьковатым привкусом.
Когда я думаю о тебе вечером, который как важный господин в черном смокинге, идет, опираясь на трость, блестящую в свете холодной луны, они, мои мысли, похожи на разноцветных бабочек из твоей коллекции с причудливыми названиями. Вдруг оживают и крыльями своими касаются моих опущенных ресниц, и начинают безумный танец в потаенных уголках моего тела. В их прикосновениях я слышу дрожание твоих пальцев, скользящих по моей коже, в их взмахах я слышу дыхание и шепот ласковых слов.
Я ловлю разноцветные бабочки-сны в свои ладони и рассаживаю их по уголкам своей памяти. А когда бессонница липкими объятиями накидывает на меня покрывало ночи, я пытаюсь сложить из них мозаику, создавая твой образ, твой взгляд, твой голос.
Из таких картинок и складывается, как китайская мозаика, моя жизнь без тебя, похожая на прозрачное стекло с многочисленными добавками.