Трель будильника разбила утренний сон, как камень оконное стекло. Привстав на кровати, он слегка приобнял и нежно поцеловал в плечо чужую жену. Сон в чужой постели, не снимал усталости накопленной за предыдущий день и не приносил облегчения…
Захлопнув за собой дверь, мужчина покинул чужой дом, впереди его ждал чужой двор. Идя по пыльной, осенней чужой улице, в чужом городе на чужую для себя работу он насвистывал чужую песню.
Вдруг мелькнувшая в голове мысль заставила его съёжиться и оглянуться по сторонами. Холодный пот капельками выступил на лбу. Судорожно достав сигареты, он смог закурить только с третьего раза. Никотин должен дать успокоение.
Нет, не может быть, это не так, просто даже эти чёртовы мысли тоже чужие. Это солнце, этот ветер, этот запах, окружающие люди, все это чужое, не моё.
Я СВОЙ, СВОЙ, СВОЙ…
Мысли роились в голове как пчелы, сменяя одна другую, и приносили только хаос. На душе было тревожно и хотелось кричать. Нет, скорее выть и кататься по земле от безысходности. Сердце в груди колотилось и стучало так, будто тоже было чужое и хотело вырваться на свободу.
Отбросив выкуренную до фильтра уже чужую сигарету, он оглядел чужой мир…
… Идя по пыльной, чужой улице, в чужом городе, в чужом для себя мире, на чужую работу он насвистывал чужую песню. Впереди его ждали долгие чужие дни, чужие мысли, чужие неверные жены…
Выбирая чужую дорогу, он не замечал свой путь...