Приветы ноябрю… загадошшшный месяц, скажу я вам…
Каждый раз он приносит кардинальные изменения в мою жизнь.
Живу себе весь октябрь, никого не трогаю и тут накося – очередное сумасшествие, этот, как его там – поворот судьбы, который иначе как «оргазмом маразма» и не назовёшь…
Вместо того чтоб погружать меня, как ему и положено, в тишину, покой и ватное одеяло зимней спячки – этот дяденька-ноябрь с заплывшими водянистыми глазками, отдышкой и заботливо вскормленным долгими годами пузиком, хулиганит со мной, как апрельский мальчишка.
Каждый раз он появляется в стареньком кашемировом пальто песочного цвета, суетливо вытаскивает из пухлого, местами потрескавшегося, портфеля очередное предписание – и… понеслось.
Ломает добротно выстроенный карточный домик моих планов, расписаний и мечтаний. Всё продуманное до мельчайших деталей – разлетается остатками листвы по канавам моих надежд... туда им и дорога...
Срывает с насиженных, нагретых, вылюбленных до мельчайших деталей мест и местечек.
Из тёплой постели – в сырость и промозглый ветер, из уютного кабинета – в обшарпанные стены, из кафе с видом на набережную и горячим шоколадом – мордочкой да об асфальт.
Вкручивает меня в отрезки жизни людей, ещё недавно абсолютно меня не знавших, да может и не хотевших меня знать. Некоторые – задерживаются в знакомых. Редкие – оседают в друзьях… Есть и те «счастливчики», кто застревает в несбывшихся историях про «великие» любови и про «с претензией на великие» любовки.
Остальные – проХожие – мимо меня, мимо меня, мимо…
Осторожно высаживает с ладони в мою жизнь новую, ещё такую маленькую и хрупкую, влюбленность. Она нетерпелива. Несётся ко мне вприпрыжку по лужам и осенней грязи, оглашая топотом ножек сонные улочки моих будней. Падает в грязь, снова бежит, утирает слёзы и вот уже тянет ко мне свои тоненькие прозрачные ручки: «Я твоя влюб… люб…хлюп… хлюп…хлюп…»
Даёт роскошного пинка – из «Моего» города в «ПокаНеМой» город. Из «МамаПапаБрата иЯ-выросла» в новую семью, где только «Мы» (как вариант – «ТыиЯ»). Из тёплых краёв на север – как случилось со мной год назад… С тех пор – «мой север во мне как вдохновенье». И именно в ноябре я вспоминаю, что ничто так не двигает вперёд, как хороший пинок под зад. Ноябрь, ты слышишь, я уже готова нагнуться. Лови момент. Мне не больно.
И не скучно. Потому что ожидание перемен – лучшая к ним подготовка.
А любопытство – давно уже единственный стимул двигаться дальше.
И как когда-то писала в анкетах в графе «О себе» – «И несмотря ни на что – интересно жить…». Мне, правда, интересно, ноябрь, куды ты меня ишо закинешь…
Год прошёл...
Последний день октября. Жду тебя. Целый день на посту – прислушиваюсь, всматриваюсь, успокаиваю себя «всё хорошо, всё хорошо, всё хорошо». Всё хорошо?
Нет. Его нет… а вдруг он вовсе не придёт? Заболел там где-нибудь… Лежит с температурой… Тоже мне, а ещё пожилой человек называется… Хоть и вредный. Хоть и хулиганит.
Хоть и одинокий… Хоть бы шарф себе купил, что ли...
Вечер. Пью коньяк. Следом валидол. Потом кофе.
«Ума-то нету», – как говорила бабушка. И сердца, видно – тоже.
Бабушка... она меня тогда вязать учила. Первые петли путались, руки предательски дрожали. Потом ничего, всё срослось и вязалось само. Руки остались детскими – постепенно перестали расти. Но дрожат теперь только после любви. С тобой.
Ночь… Пытаясь себя успокоить, сажусь за новый рассказ. Мысли путаются как петли тогда… Ничего, всё срастётся. Пишу последний абзац. Ставлю точку, твёрдо решив, что завтра как проснусь, пойду в магазин за шерстью…
Интересно, а сколько её нужно… на шарф?
01.11.2008