Мир побелел в одну ночь однажды и навсегда. Перевернувшись облетевшей листвой в снег упавший под утро.
Отяжелевшие прохожие вдоль дороги. Синицы и сердитые воробьи на заснеженных проводах.
За окном минус.
В глазах снег.
Удивительно.
Кажется, что тебе давно пора умереть, а ты все маешься этой чужой жизнью, доставшейся взамен твоей, оборванной незнакомым звуком сегодняшней ночью. И вместе с холодом от окна, вдруг чувствуешь себя чужим в этом наступающем зимнем дне.
Удивительно.
« Меня же нет? А жизнь продолжается…»
Но когда долго, в спокойной неподвижности смотришь из окна в сквер, где по сугробам носятся две большие собаки, вздрагивая лохматой, огненно рыжей шерстью, хватая на бегу снег широко распахнутой пастью.
Скачут друг за другом в кутерьме снежной пыли и пара, до тебя медленно доходит -
« Жив »
И от чего - то, на секунду, другую становится – с ч а с т л и в о…
Проходит день.
Наступает ночь.
И ты закрывая глаза, медленно, спокойно, падаешь в ее белые сны.
Из пелены летящего снега появляются собаки, дышат в лицо, горячими, влажными языками лижут глаза и щеки, поскуливают, перебирая лапами на твоей груди, и молча крутятся вокруг рыжим смутным комом в падающем снеге.
Сквозь сон вдыхаешь их запах и думаешь- неужели это смерть?
И опять проваливаешься в сугробы ночных видений. Снег на вдохе неторопливо укрывает тебя мягким кружевом и тает на выдохе.
Просыпаешься с мокрым лицом в полной тишине в сером, утреннем свете...
- Две большие огненно рыжие собаки в белом, белом снегу;
- Воробьи, на обвисших от наледи проводах нотами - буквами - до-ми-соль… и белые ветви белой яблони, паутиной сна сквозь окно .
Уходят последние секунды ночи. Ты принимаешь их за свои, считая следы синицы в ладонях и думаешь -
какая длинная жизнь…
три – пять – семь…
и снова падаешь в стаю маленьких белых птиц из снега...
Днем ты не помнишь, что снилось. Только вечером, глядя в темное окно, вспоминаешь. И словно уколом в сердце, теплой, пронзительной болью в тебя проникает простота и ясность приснившегося сна, как написанных кем-то строчек…
В тебе проклюнулась любовь.
Бесконечная, трудная, и невыносимо единственная с которой легче умереть, чем жить без нее. Ты понимаешь, что прожил в ожидании этой любви - жизнь.
Чужую, никому ненужную, и по-зимнему длинную. В ранних вечерах, в мерцающих огнями буквах за окном, сигаретным дымом и постукиванием одним пальцем по буквам-нотам пишущей машинки …
к а к а я...... д л и н н а я........... ж и з н ь……