Я впиваюсь взглядом в небо пока глазам не становиться больно. Солнце, как я и обещал - но облачно. Осень снова налагает на меня свою тоску. Я вернулся.
Любовь делает нас лучше. Кто это сказал? Он изведал чувство. Проникся им насквозь. А любовь задушенная своими же руками делает нас сильнее.
Я не страдаю, нет, так надо. Так будет лучше. Однако, вместе с отречением отмирает часть сердца.
Я не страдаю, нет. Но сердце болит.
Сердце лишь часть тела. Разум же мой - и есть я, моё сознание. Значит, я сейчас - это тиски, титаническими усилиями сжимающие порывы плоти.
Плоть умрёт, сознание освободится... и я окажусь в Италии, буду идти по кромке воды, пить вермут и петь песни, прижимая останки умерщвлённого чувства несуществующими руками к несуществующему сердцу.
А до тех пор я буду жить чужой жизнью. Чужой самому себе.