Доброе утро, страна.
Идеальным голосом, ровно в шесть утра объявляет Арина Шарапова. Новое утро. Слепя белоснежной челюстью, богиня перестроечного прайм-тайма, а по совместительству - жуткая стерва и мать-одиночка настраивает на позитив злобствующий народ, страдающий утренним похмельем. Доброе утро, еще раз… эстетически растягивая губы возводя улыбку в абсолют совершенства, ведущая затмевает своим блеском голубизну экрана.
Что вы знаете о любви ? Начинается новый сюжет в перемешку с рецептом котлет и рассказом о самой качественной туалетной бумаге.
Что вы знаете о любви? об этом после рекламы. Нам расскажут о ней известные психологи. О любви… сразу после выбора туалетной подтирки.
О любви… искомканное, изжеванное, перемазанное дерьмом, пустое словецо.
Что вы о ней знаете? Психологи, сексологи, и прочие лжецы с помятыми лицами после вчерашней попойки. Вы капаете в пустые глазницы хитрый препарат для пущего блеска, пудрите обвисшие щеки и врете. Вы ничего о ней не знаете. Выстрелом в глотку ваши слова и тошнотворны потуги на гениальность.
Молчите. О ней не нужно стихов и тупых песен. О ней не надо смотреть в словарях и книгах. Писать научные трактаты, искать смысл в философском бреде.
Километры тоски, килограммы боли – ее просто измерить.
Вязкая на ощупь, шелковистой прохладой ускользает сквозь пальцы – ее можно потрогать.
Вы знаете, как грызут землю, в надежде на божью милость. Как полночной смертельной тоской воют на луну. Распугивая сонных проституток. Не знаете и потому - врете, пустотой своих черепных коробок. Мертвотой своих мещанских желаний о свечном заводике и лишней заначке на черный день.
Достопочтенная Арина Шарапова, выдергивает микрофон из свего фарфорового ушка…
Что вы знаете о любви… голос ее, рассыпанным бисером, из шепота переходит в шипение..
Что знаете о любви вы, слащаво-приторные герои пряничного Домишки-2? Канал ТНТ вырыгивает вас из чрева своего, опасаясь несварения желудка или запора.
Расползающиеся от коллагена губы поют о любви. Безразмерные силиконовые груди трясут о любви, нарощеные по моде волосы шелестят о любви. Но ничего о ней не знают.
В яростном припадке ведущая швыряет стакан горького кофе в испуганного оператора. Крэзи-вумен материться со всей дури в пустоту телевизионных небес.
Зубами выгрызающая плоть, без наркоза – ее можно прочувствовать.
Облик, растворяющийся в молоке тумана, блеск безумно родных глаз – ее можно увидеть – в каждом прохожем, даже бомже…
Наступит утро. Кто-то плюнет в лицо царю Соломону. Он лгал. О том, что все проходит, и это пройдет.
Время не лечит, великий царь, и ты знаешь правду. Ты знаешь - как ни старайся, не умрешь. И каждый день на рассвете, не видя солнца, будешь сгнивать заживо, словно вонючий пес, и задыхаться от кислорода, не слыша зазывных трелей соловья. Что знает о любви эта глупая пичужка.
А ведь жить и не знать – легче.
День, вечер, утро – бесконечный круг жизни, в котором выживает сильнейший, делает карьеру, добивается славы, покупает очередной «Бентли», или урывает модные туфли на распродаже, растит детей, трется о спину партнеру по браку. А потом в один миг, сквозь пространство времен и параллельных миров приходит «это» – и со всей дури всаживает в человеческую плоть тупой нож, проворачивает против часовой стрелки и оставляет на память.
Предателю – предательский удар.
Обреченные на жизнь, запоминают признаки лучшей туалетной бумаги, едят правильно-диетическую колбасу и бегут на работу. Арина Шарапова, выпив и уколовшись, продолжает эфир.
После, она даст интервью очередному женскому журналу, поедет на выставку благотворительности, через некоторое время примет участие в шоу «Последний подлец», спустя какое-то время пустоты и тщетных попыток поймать убегающую молодость и славу, канет в небытие.
Когда гениальные ученые выводят формулу любви, (раскладывая ее, на гормоны и прочие ферамоны), боги хохочут во весь голос. Когда Ромео и Джульетта, в детском псих-припадке, умирают в объятьях друг друга, боги смеются, с издевкой роняя слезу. Ни клятвы, ни мольбы, ни пронзительные фразы не тронут их суровые сердца. Но однажды сквозь паутину боли и адского пламени, всей сущностью, каждой клеткой своего невечного тела, каждой струной звенящих нервов, захлебнувшись своей теплой кровью, от удара под дых, человек узнает, познает, любовь. На долю секунды… вдыхая бессмертие... И боги рыдают от своего бессилья.
Широка река… Глубока река… Не доплыть тебе с того бережка… Нет, это не рейтенговые завывания Надежды Кадышевой. Это Чапаев утопился с горя. Пулеметчица полюбила Петьку-оборванца. Красный командарм не захотел подыхать каждый день на рассвете словно, плешивый, дряхлеющий пес…