Стоял хмурый осенний день. Небо плевалось на редких прохожих свинцовыми каплями дождя вперемежку с говном бесчисленных стай отвратительно каркающих грачей. Петрович сидел перед кухонным столом и думал об искусстве. Он уже в трехсотый раз медленно переливал водку из одного стакана в другой, и обратно... Мария, его жена, держала перед его носом соленый огурец и периодически вытирала пот, обильно выступавший на фэйсе Петровича.
- Вот это, - торжественно заявил Петрович, - называется - инсталляция!
- Идея-то, конечно - ничего... - прокоментировала Мария. - Вот только кому тебя с ней продать бы, а?
- Абрамовичу! - твердо заявил, как отрезал Петрович и запрокинув голову назад, одним залпом осушил стакан, не забыв закусить огурчиком. - Он мужик толковый, искусство любит, а главное - понимает!
- Ну и дурак же ты! - Мария покрутила пальцем у виска. - Это его Дарья Жукова понимает, а не он! - Она глубоко вздохнула: - Да и вообще, куда вы без нас, баб-то денетесь!...