Досталась мне однажды старая - старая книга.
Пожелтевшие, закапанные воском страницы, истлевшие замусоленные края и писанный кириллицей текст. Стал листать, вчитываться, разбирать затейливость старославянскую и вдруг, как проснулся, проняло до слёз - русский же я!
И слов не понять, а что-то родное в них, настолько близкое, что за душу берёт...
Просторы заснеженные, двор тыном обнесённый, келейка с махоньким оконцем, на столе свеча в глиняной плошке и книга. Те же пожелтевшие страницы, закапанные воском, замусоленные уголки и от руки писаный текст:
Отче наш, иже еси на небесех,
да святится имя Твое,
да приидет царствие Твое,
да будет воля Твоя,
яко на небеси и на земли...
Глубоко, за всей современной шелухой, за всеми новомодными одёжками, за благами цивилизации - есть они, те самые корни, коими душа живёт. Может поэтому и тянет за город? В деревню, в простоту, в естественность, к корням поближе, к душевному покою...