Мы слишком хорошие актёры, слишком щедро раздариваем комплименты образов, налево и направо, и несомненно в центр сцены – самим себе. Мы выкрикиваем реплики, забывая так часто интонации чувств. Мы по сцене водим хороводы из правд и лжи, смешиваем откровения дней и суждения ночей, проведенных казалось всем вместе, но каждым по отдельности в картоне своей коробки. Мы разыгрываем сами себя, веря в краткость обоснованных сказок. Мы выстраиваем бравады из пунктов и доказываем с пеной у рта идентичность сценариев жизни у тех, кто за пределами рам от картин, что на стенках уныло висят… Мы завидуем им, выкраивая из точек портреты собственных нерешений. Пропагандируя реплики заученные с уроков психологии, обратностью трагедий, мы воспеваем каждый луч рассвета, что так и не коснулся наготы наших душ, если так вообще можно назвать то кровавое месиво, что мы с аккуратностью хирурга вшиваем в межстрочья по периметрам замусоленных книг, про пародии на жизнь… мы вытравливаем каждого из самих себя и самих себя из себя же, оловом слов раскалённым до предела температур переносимых телом, измученным, в бинты крайностей зафиксированным и безусловно с черной ртутью по венам со скрежетом…
Мы срываем так часто псевдомаски и ловим себя на мыслях, тех, которые считаем реальностью правды, обманывая не только себя, но и зверя в клетке. Мы настолько надуманы, что блеф даже эта болявость из слов, серьёзность во взгляде и стеклянность зрачков, устремлённых четко в пыль на обочине асфальтовых дорожек, спиральных шоссе, по которым так отважно мы мчимся, сбивая преграды… Мы слишком хорошие актёры…